felicidad

la punta del cerro

(recuerdo los tiempos de la fluoxetina, cuando este jardín más parecía un lamento, como ahora con la voz interna sobajeando el ego que se derrumba ante la fragilidad de la vida y sus viscicitudes (amelia adora esta palabra). el jardín de entonces lloraba por amor, y ahora que las plantas de palacio están florecidas es como si volviera esa melancolía (melancólica suena a alcohólica) dura de platos sucios o llenos de lavaza. un día de nubes bajas (como las de esta fotografía de mattew turley). y si me fuera a la punta de este cerro islandés?. los amigos andan tristes. cada maestrito carga con su secretito y no logro entender cómo se llega a ese estado de precariedad infinita del alma. cuando la vida llama con su fuego siempre encendido, yo me apeo a ella como si fuera un náufrago en el desierto. cuando el sol enciende su motor escencial, intento disfrutar su energía dorada como si fuese una polilla al rededor de una ampolleta. pero me cuesta)

lunes simplemente

y se veían tan frágiles en ese nidito escondido en un matorral, pero estaban vivos!. vivir no es fácil. uno puede decir que es llegar y abrir los ojos por la mañana y dar otro respiro. pero no todos pueden decir lo mismo. no estaba pensando en la negra sosa. ni en sandro el de rosa rosa. ni en el afortunado charly que de tanta vida ya no sabe como vive. pensaba en un mortal menos conocido. y en todos los existencialistas del mundo. mi abuela sólo sabe que vivir es estar de pie cada día y cocinar y amar a su gente. sospecho que mi padre cree que vivir es una rutina tediosa e insoportable. mi madre vive la vida y así no más. será que saqué los genes melancólicos de mi abuelo y me pregunto todos los días cómo se sostiene todo este entramado de risas, voces, encuentros, saludos, música, aprendizajes, ruidos, etc etc etc. me voy a la calle a ver qué pasa allá afuera. acá adentro mi corazón late y mi panza cruje.

(foto: Cristián Triana / sept 2009 )

lunes con mojones y bruma porteña

la bahía con bruma. la bruma tapando los rostros ajetreados de lunes por la mañana. mientras caminaba por el plan de Valparaíso pensaba que para que un mojón esté desparramado en la acera alguien debió esparcirlo temprano. tendría zapatos finos?, sería un bototo guerrillero? o tal vez una hawaiana de turista perdido con el clima?. olor a mar no se sentía. sólo bruma y gentío. desde cuando les ha dado por vender tantas "palestinas" en la calle? cuando se impuso la moda rebelde? un tipo que está cesante pide dinero con su casco de obrero de la construcción a la salida de un banco. a mí me regala una sonrisa de hombre feliz y me desea un buen día. y la cola que me mamo para pagar las cuentas no ayudan en amenizar esta mañana lenta y sempiterna. sospecho que la crisis los tiene a todos tensos y amargados. en esa línea vital ¿cuanto pueden pesar los políticos? a la hora de la felicidad no hay mago que se la pueda. solo la ruta imaginaria de la felicidad imaginaria.

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