el primer random literario
11.4.10
5.4.10
rosas de buenos aires / serie macro con bicho
(alejandra delgado / el rosedal de buenos aires / abril 2010)
23.3.10
poesía de media tarde
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad
y la mujer que amo con una boina azul.
Yo conozco la música de un barracón de feria
barquitos en botellas y humo en el horizonte.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad.
Ni la noche tumbada sobre el ruido del bar
ni los labios sesgados sobre un viejo cantar
ni el afiche apagado del grotesco armazón
telaraña del mundo para mi corazón.
¡Ni las luces que siempre se van con otros hombres
de rodillas desnudas y de brazos tendidos!
-Tenía unos pocos sueños iguales a los sueños
que acarician de noche a los niños dormidos-.
Tenía el resplandor de una felicidad
y veía mi rostro fijado en las vidrieras
y en un lugar del mundo era un hombre feliz.
¿Conoce usted paisajes pintados en los vidrios?
¿Y muñecos de trapo con alegres bonetes?
¿Y soldaditos juntos marchando en la mañana
y carros de verduras con colores alegres?
Yo conozco una calle de una ciudad cualquiera
y mi alma tan lejana y tan cerca de mí
y riendo de la muerte y de la suerte y
feliz como una rama de viento en primavera.
El ciego está cantando. Te digo: ¡Amo la guerra!
Esto es simple querida, como el globo de luz
del hotel en que vives. Yo subo la escalera
y la música viene a mi lado, la música.
Los dos somos gitanos de una troupe vagabunda
alegres en lo alto de una calle cualquiera.
Alegres las campanas como una nueva voz.
Tú crees todavía en la revolución
y por el agujero que coses en tu media
sale el sol y se llena todo el cuarto de luz.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad,
una calle que nadie conoce ni transita.
Solo yo voy por ella con mi dolor desnudo
solo con el recuerdo de una mujer querida.
Está en un puerto. ¿Un puerto? Yo he conocido un puerto.
Decir, yo he conocido, es decir: Algo ha muerto.
("La Calle del agujero en la media", 1930, por Raúl González Tuñón poeta argentino que manu admira y que ahora tengo que buscar en las callecitas esas de las de donde vienen los dos... )
y la mujer que amo con una boina azul.
Yo conozco la música de un barracón de feria
barquitos en botellas y humo en el horizonte.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad.
Ni la noche tumbada sobre el ruido del bar
ni los labios sesgados sobre un viejo cantar
ni el afiche apagado del grotesco armazón
telaraña del mundo para mi corazón.
¡Ni las luces que siempre se van con otros hombres
de rodillas desnudas y de brazos tendidos!
-Tenía unos pocos sueños iguales a los sueños
que acarician de noche a los niños dormidos-.
Tenía el resplandor de una felicidad
y veía mi rostro fijado en las vidrieras
y en un lugar del mundo era un hombre feliz.
¿Conoce usted paisajes pintados en los vidrios?
¿Y muñecos de trapo con alegres bonetes?
¿Y soldaditos juntos marchando en la mañana
y carros de verduras con colores alegres?
Yo conozco una calle de una ciudad cualquiera
y mi alma tan lejana y tan cerca de mí
y riendo de la muerte y de la suerte y
feliz como una rama de viento en primavera.
El ciego está cantando. Te digo: ¡Amo la guerra!
Esto es simple querida, como el globo de luz
del hotel en que vives. Yo subo la escalera
y la música viene a mi lado, la música.
Los dos somos gitanos de una troupe vagabunda
alegres en lo alto de una calle cualquiera.
Alegres las campanas como una nueva voz.
Tú crees todavía en la revolución
y por el agujero que coses en tu media
sale el sol y se llena todo el cuarto de luz.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad,
una calle que nadie conoce ni transita.
Solo yo voy por ella con mi dolor desnudo
solo con el recuerdo de una mujer querida.
Está en un puerto. ¿Un puerto? Yo he conocido un puerto.
Decir, yo he conocido, es decir: Algo ha muerto.
("La Calle del agujero en la media", 1930, por Raúl González Tuñón poeta argentino que manu admira y que ahora tengo que buscar en las callecitas esas de las de donde vienen los dos... )
19.3.10
misiva de jueves
estimado amigo, editor y hoy maestro de letras, ha de saber usted que la que escribe está con una sequía que nada tiene que ver con sus entusiasmo por la prosa, por juntar un montón de palabras que suenen lindas y que digan algo que quede (que tal vez ese sea mi motivo). Suscribo fielmente a una idea que arroja orwell en una de las "tareas" : "está la minoría de los bien dotados, los voluntariosos decididos a vivir su propia vida hasta el final, y los escritores pertenecen a esta clase". siendo yo una mujer que ha vivivo intensamente y que además gusta de tomar ese rumbo en la vida ¿cómo es posible entonces que se quede muda (de manos) frente a la pantallita blanca esa? ah? bueno, pero esas son resppuestas que m tngo que contestar yo, lo sé, pero igual me lo pregunto.
sigo adelante en mi afán y muy estimulada con los textos que me mandaste. he quedado plop con esto: Todos los escritores son vanidosos, egoístas y perezosos, y en el mismo fondo de sus motivos hay un misterio. Escribir un libro es una lucha horrible y agotadora, como una larga y penosa enfermedad. Nunca debería uno emprender esa tarea si no le impulsara algún demonio al que no se puede resistir y comprender
atte
la perezosa
sigo adelante en mi afán y muy estimulada con los textos que me mandaste. he quedado plop con esto: Todos los escritores son vanidosos, egoístas y perezosos, y en el mismo fondo de sus motivos hay un misterio. Escribir un libro es una lucha horrible y agotadora, como una larga y penosa enfermedad. Nunca debería uno emprender esa tarea si no le impulsara algún demonio al que no se puede resistir y comprender
atte
la perezosa
17.3.10
sueño
una fiesta de elefantes de arena había en el forestal
yo me posaba debajo de sus enormes panzas
a ver a pasar a la gente borracha
nunca llegué donde iba
porque la fiesta tenía tanto color
luz y color
mi madre era la cocinera
un árabe la organizaba y de amante de ella figuraba
todo tenía sentido
como en los sueños
hasta que despiertas
16.3.10
11.3.10
choque
entonces?
en un cruce casual
y a pesar del alcohol...
es algo así como el choque de placas tectónicas?
en un cruce casual
y a pesar del alcohol...
es algo así como el choque de placas tectónicas?
7.3.10
toc toc
sin descanso
no hay tregua
alguien que toque mi puerta
toc toc toc
y venga con un poema
una canción
un juglar cualquiera
o un aristimuño (¿porqué no?)
es sólo una añoranza
ya sé que hay muchas necesidades país
que se me perdone tanto ego
6.3.10
reflexión sísmica
("Algunos amigos preguntan si después del terremoto pensé en volver a Cuba. Fue lo primero que dije cuando terminó el horror, pero llevo dos días reflexionando qué es peor: Un terrible terremoto cada 25 años o un año más con Fidel y/o sus perros"... Lauzán ilustrador)
2.3.10
nocturno de chile *
tres días encerrada. televisión a la vena. exceso de información catastrófica. demasiado terremoto en la mente. mi amigo más bello está ausente a toda catástrofe pues su amor ha dado frutos. vive por fin una hitoria de cine. amor que tiene frutos. amor que suena a burbuja en la arena. las nubes de testigos y que me perdonen los sobrevivientes -piensa en secreto- pero este es mi minuto feliz. y así lo vive. como un resilente de 30. como pidiendo permiso pues venía con retraso en estos menesteres. así los dos tórtolos retozaban mientras el mundo país se venía a pedazos en una franja de la franja llamada chile. puedo sentir esos fuegos artificiales bajo la tarde de cau cau. y el terremoto que se pierda en los recónditos muelles sumergidos. esa felicidad es tan breve que no tiene sentido no vivirla a concho. yo la celebro junto a él esta noche de marzo principiante junto a una botella de vino y le digo que por amor se hace lo sea. hoy, aquí y ahora. porque mañana nadie sabe. un terremoto nos lleva arrastrados por las olas. y hacemos mil salud! por esta vida única y viva que vivimos. y sonreímos porque al menos esta historia está teniendo un presente feliz. quien dijo que se llamaban finales felices? mañana quién sabe! ya es de madrugada y no sé más que hacer ante tantas malas noticias. prender la tv es deprimente. mojar mis plantitas antes de que corten el agua es la plenitud. mi san pedro ha dado la flor más maravillosa del planeta. huele a cielo y yamil no se atreve asomar su naricita porque "nunca se sabe si puede ser una planta carnívora". jajajajaja. mi dulce yamil y sus pestañas adormiladas. yo sumergo mi cara toda en esos tremendos pétalos prehistóricos como si la vida fuera ahí y nada más que ahí. adheridos mis oídos a audífonos prestados por la vale. escucho el álbum blanco a volumenes estridentes y lloro y río y río y lloro y estoy tan viva. y miro al cielo como agradeciendo, pero las nubes no me dejan verlo. y huelo el entorno perfumado y no puede ser que mi fortuna sea tanta. cuando vino el mundo a parir tanta flor? si tuviera que ir a rescatar una vida iría por tí antes que nadie. te sacaría de esa foto carnet y pensaría que ese chileno en París era mi futuro amor de día-tarde-noche. ahí estás en el ciberespacio y es tan vívido y tan inasible que mis lagrimones se confunden con este regadío de plantas nocturno. hoy es lunes primero de marzo. hoy es hoy y sólo hoy. no importa lo deayer. mañana nadie sabe.
*lo pido prestado del título de un oscuro libro de Bolaño
*lo pido prestado del título de un oscuro libro de Bolaño
1.3.10
26.2.10
inconsciente
desperté con estas palabras en mi boca (no sé porqué):
"que opera a suavidad, como vientre de ballena"
( "Freud consideró que el análisis de los sueños era el 'camino real' para acceder al inconsciente. Los sueños tienen como función esencial la realización simbólica de los deseos reprimidos, lo que es posible porque el ello no distingue la realidad de la mera representación simbólica, y si la pulsión, deseo o instinto no es demasiado intenso, el ello se contenta con la realización simbólica". en: torredebabel.com)
"que opera a suavidad, como vientre de ballena"
( "Freud consideró que el análisis de los sueños era el 'camino real' para acceder al inconsciente. Los sueños tienen como función esencial la realización simbólica de los deseos reprimidos, lo que es posible porque el ello no distingue la realidad de la mera representación simbólica, y si la pulsión, deseo o instinto no es demasiado intenso, el ello se contenta con la realización simbólica". en: torredebabel.com)
24.2.10
energía sexual
los despojos de una celebración son para muchos deplorables. el tabaco impregnado en todas partes, las botellas apiladas como escultura recordatoria del exceso, el piso manchado por brebajes alterados, desorden, caos. pero es felicidad igual pascual. es tanta la algarabía que nadie piensa en detener el estropajeo sino echarle pa delante como si el mundo se fuera a acabar. me gusta la idea de la celebración (ojalá permanente) y ahora que leo a osho más permiso me doy para hacer lo que suceda cuando sucede. no se trata de tener un gurú ni esas tonterías de principio de siglo. se trata de tomar un libro que sin querer llega a tus manos y dar justo con una frase, luego hacerla tuya con un sentido consciente, nunca convertirla en dogma. el dogma es estático. entonces bueno, el libro habla de muchas cosas, particularmente de la energía sexual y la posibilidad del goce eterno. del goce propio o con otro. del goce feliz. gozar haciendo lo que sea. desde ver el sol amanecer hasta masturbarte como si estuvieras poseída. seguramente osho quiere contradecir a las religiones talibanas y represoras. quién sabe. pero su visión adquiere sentido cuando se ve tanto ser castrado más cerca de lo que uno quisiera. "realmente, toda moral está en contra de la felicidad: cuando alguien es feliz, pensamos que algo debe estar equivocado; cuando alguien está triste, todo es como debería ser. vivimos en una sociedad neurótica donde todo el mundo está triste". esa visión puede o no ser compartida. yo me quedo con la idea de utilizar la energía sexual como un vehículo (recuerdo un día de septiembre que prendí una fogata con mi energía sexual, lo conté en la radio y fue todo un tema, y yo pensando que la anécdota era tan natural). hoy, antes de llorar por los rincones como una nena, me siento a sentir esa energía y claro que me abunda. ¿la fiebre que siento ahorita será por el resfriado?
23.2.10
letras prestadas
"A nuestra casera le encanta amenazarnos por teléfono. Es la némesis a través de un cable marcando siete número 767 41 77. Suele llamar a eso de las once de la mañana. Nos turnamos para atenderle y recibir la dosis de insultos mientras le decimos que no somos el que somos. Cecilia – así es como se llama la bruja- es un servicio despertador bastante fiel. Mientras le atendemos alguien hace algo de comer, otros juegan a pegarle limones a una ambulancia que pasa con estruendo por la calle, o Ana aprovecha para levantar a los demás.
Solemos cambiarnos las identidades al teléfono con Cecilia. Culpar al otro por las quejas de los vecinos, porque Viera lanzó anoche una botella contra el techo de un carro, porque escucharon unos aullidos de mujer a eso de las dos de la madrugada, porque dicen que vendemos drogas, porque la última vez Patsy se vomitó en el ascensor lleno de tiernos ancianitos europeos y pidió perdón diciendo que no le gustaba la ensalada capresa, porque una vez lancé una maldición mohawk en medio del estacionamiento mientras danzaba a la lluvia, porque aseguran que somos homosexuales, pederastas, drogadictos, satánicos, extraterrestres, comunistas, maleducados, suicidas."
(extracto del cuento "Vietnam" de J. E. Parra / siempre este jesús ernesto con sus letras tan vívidas, será eso de vivir en Caracas?)
Solemos cambiarnos las identidades al teléfono con Cecilia. Culpar al otro por las quejas de los vecinos, porque Viera lanzó anoche una botella contra el techo de un carro, porque escucharon unos aullidos de mujer a eso de las dos de la madrugada, porque dicen que vendemos drogas, porque la última vez Patsy se vomitó en el ascensor lleno de tiernos ancianitos europeos y pidió perdón diciendo que no le gustaba la ensalada capresa, porque una vez lancé una maldición mohawk en medio del estacionamiento mientras danzaba a la lluvia, porque aseguran que somos homosexuales, pederastas, drogadictos, satánicos, extraterrestres, comunistas, maleducados, suicidas."
(extracto del cuento "Vietnam" de J. E. Parra / siempre este jesús ernesto con sus letras tan vívidas, será eso de vivir en Caracas?)
TNSO
Nenad Jankovic, más conocido como Dr. Nelle o Nele Karajlic, fundador de The No Smoking Orchestra. Lo más excéntrico de estas criaturas balcánicas enloquecidas. "Ampulosa, pasional, siempre parece al borde de los precipicios musicales".
(todo el crédito de la foto para zim zamzoume / Viña, febrero 20 de dos mil diez)
20.2.10
trama
en una película, un poeta alcohólico (así se dice?) se enamora de la hermosa esposa alcohólica de un millonario alcohólico. esa es la trama. esa es la pinche trama. al final, el viejo muere manejando borracho, el poeta consigue editar un libro que ha escrito siempre bebido, por cierto sigue bebiendo y ella, más sola que un dedo, no tiene ya nadie más que la levante. no es la más linda historia de amor que yo haya visto.
18.2.10
observaciones playeras
en Caleta Abarca lo que menos se puede ver son curvas. harta familia argentina cebando mate. un restaurant "finoli" ´se acaba de inaugurar. hay cero público en sus mesas. acá afuera la población playera es popular y al parecer compra embelecos mucho antes de llegar a la arena, porque el comercio ambulante está prohibido x la autoridad Reginatto. 3 muchachos achocolatados provisto de un pandero, un bongó y una guitarra de palo improvisan unas "cumbias rapeadas" para animar a los familiones que llegan desde muy temrpano con toda la batería de cocina metida en canastos, coolers, mochilas. ráfagas de yodo marino mezclado con bronceador cuneta llegan a mi naricita abierta. huelo mar. huelo mar huelo mar. en esta playita a esta hora no cabe un alma. "me lanzo a la ola y listo pa!, dejáme!" dice al lado mío un pibe con acento mendocino. y sí, cada una de estas almas se siente o al menos parece feliz. es el verano del año del bicentenario. y hubieron tantas antes y seguirán habiendo muchas más. y como en tomas aceleradas podríamos ver como pasan y pasan seres descalzos caminando sobre esta arena antigua, rozando las olas despiertas decenas de infantes golosos. ¿amebas se llama esos trozos gelatinosos que arrastra el mar cada tanto a la orilla? hay muchas!. veo un par de engendros (pequeños delincuentes) que le lanzan trozos de ameba a su abuela que está sentada sobre una toalla mirando el horizonte (se ve que la doña no puede ni pararse). la entretención de la dupla púber es achuntarle a la cara de la veterana como si fuera un mono de feria. y ahí al frente está esa resolana feroz. ahí están esas ondas brillantes que ocultan tanta vida. tanta sal.un tipo canoso se me acerca
-no es que yo quiera palabrearla, me dice muy serio y eso es lo que hace de todos modos sentándose a mi lado. lo miro (y escucho) con paciencia.
-mi hijo tiene 20 años y está separado, yo, que soy un weón viejo... estoy separado... digame usted ¿porqué la gente se está separando?
-no sé -le respondo algo indiferente ¿será que la gente ya no cree en el amor?
-¿Y usted es separada?
-No, porque nunca me he casado, dije casi sin pensar
-Aha, entonces por eso se ve tan feliz, remato como conclusión.
Supiera, pienso en silencio.
Me distraigo escuchando que toda la playa comienza a aplaudir. ¿Porqué aplauden?, pregunto a un bañista enteco. Por que se perdió un niño y así avisan a sus padres. Wow, eso sí que es solidaridad en masa pienso ¿o no?
yamil reclama porque la gente pisa su castillo de arena (más bien su hotel "yamilka" que así fue como lo bautizó) y le pide -de manera 
excesivamente amable para mi gusto- que tengan cuidadooooo.yo no sé que tiene la playa que uno como que se queda pegado aunque las cosas por hacer sean pocas: jugar paletas, bañarse, tomar sol, jugar paletas, bañarse, tomar sol. me aburre la playa. pero me quedo pegada, adeherida a la arena, retozando, marmoteando. mi situación con la playa se asemeja a la de estar presente en un parque: todos juntos, medio revueltos, mezclados por que sí.
me tomo una instantánea más mejor. nos desplazamos a avenida alemania 5054. a preparar panqueques con manjar!
(caleta abarca, viña del mar, ferebrrrrro 2010, cami, yamil, ale)
17.2.10
la cola de yamil
tremendo look el de este cachorro mío
un cuidado choco panda conserva YAMIL hace más de dos años
"que me corten el pelo como quieran", dice. "Menos mi cola cuma!"
(yamil ha vuelto a valparaíso )
16.2.10
CUEC
Si un individuo es capaz de amar productivamente,
también se ama a sí mismo; si sólo sabe amar a los
demás, no sabe amar en absoluto.
(Erich Fromm en El arte de Amar)
también se ama a sí mismo; si sólo sabe amar a los
demás, no sabe amar en absoluto.
(Erich Fromm en El arte de Amar)
pasión altiva
"El nacido en Tigre está siempre presente con intensidad en el plano sentimental y no miente jamás. Detesta el engaño y los pretextos. Pero esto lo lleva, a veces, a quemar lo que ha adorado y a olvidar por completo sentimientos experimentados 15 días atrás... Este ser apasionado es perfectamente capaz de llorar el jueves una decepción amorosa y empezar de nuevo el domingo, con un entusiamo intacto. A menudo le hace falta mucho tiempo para aprender a no enredarse con historias complicadas, que no pueden más que hacerlo sufrir".
("Tigre", Catherine Aubier, Ediciones Juan Granica)
("Tigre", Catherine Aubier, Ediciones Juan Granica)
falla de origen
casi tomo agua con povidona yodada pensando que era té
traté de pasar reversa mientras conducía hacia adelante
soñé puras marañas, bostezo como oso
rosenthal me dice que puede ser la regla
yo pienso que así nací
(comenzando un martes más de la vida)
traté de pasar reversa mientras conducía hacia adelante
soñé puras marañas, bostezo como oso
rosenthal me dice que puede ser la regla
yo pienso que así nací
(comenzando un martes más de la vida)
14.2.10
13.2.10
privación de lo que poseíamos
podría ser esta una noche de juerga y copas locas, pero sería fuego fatuo, canto ciego. los hombres (y damas por cierto) están dejando de creer en el AMOR y hasta los más empeñosos parecieran perder el aliento en cada intento por hacer como que creen pero ya no creen y no es que no se quiera, es que ya dolió mucho y entonces se dice uno para qué. mejor enterrarse en el laburo, quizás parpadear en la inmensidad del mar, darle a la cabeza con un coco y pensar en otra cosa. pienso en tí querido alfonso y en tu amada que partió con su carita bella y su cuerpo de princesa danzarina. y celebro desde aquí tu cumpleaños a oscuras y en soledad. o en mi adorado jaime, sí, tú, el pintor de los pixeles. recuerdo el riesgo que tomaste atreviéndote a nadar en aguitas inciertas de oldie galán . "me muero de miedo", me dijiste, "pero me la juego igual" y así entregado como un nene a esa esbelta figura y triste corazón de niña tejedora de telares no te diste ni cuenta cuando te dijo ya no quiero más. y cómo hacemos ahora para recogerte de esa pena?. "me cago en el amor" dijo alguien por ahí citando a un tal tonino. los amores son así: se arman como una fiesta que sale de la nada y luego, un día, cuando menos lo esperas, desaparecen en el rincón de la pérdida. privación de lo que poseíamos y no hay fluoxetina que resista. imagino parejas que cada tanto secretean sus intenciones deliciosamente oscuras bajo sábanas de piel antigua y me dan ganas de volver a creer. la luz de mi laptop enciende mis pupilas. escucho a spinetta (era que no) y sus melodías y riffs poéticos rockerizados lavan en parte tantas costritas. hoy no tengo cabeza ni manos ni pies.
independencia
"sábado
estilo independiente
sin persecución
menos accidentes este mes"
(del álbum homónimo de pedro piedra / febrero suena así)
estilo independiente
sin persecución
menos accidentes este mes"
(del álbum homónimo de pedro piedra / febrero suena así)
11.2.10
1 sueño
soñé que mi casa era 4 veces mi casa
que un bicho muy raro me picaba justo al centro del esternón
que mi cama medía inmensos metros
que gato plomo tenía el pelo negro, largo y crespo
que era joven y MUY guapo
que caminaba de lo más bien
que mi brazos estaban rayados con notas de amor
que teníamos hijos pequeños
que sonreía feliz con sus dents du bonheur!
que sabíamos que se iba a morir
pero que teníamos nuestros 5 minutos felices!
ay los sueños!
que un bicho muy raro me picaba justo al centro del esternón
que mi cama medía inmensos metros
que gato plomo tenía el pelo negro, largo y crespo
que era joven y MUY guapo
que caminaba de lo más bien
que mi brazos estaban rayados con notas de amor
que teníamos hijos pequeños
que sonreía feliz con sus dents du bonheur!
que sabíamos que se iba a morir
pero que teníamos nuestros 5 minutos felices!
ay los sueños!
10.2.10
Lautaro Libertador
éxodo masivo
reyes y reinas vestidas de duendes engominados
exceso de humo y de ego heterogay
feromonas que no me llegan
reyes y reinas vestidas de duendes engominados
exceso de humo y de ego heterogay
feromonas que no me llegan
Pagano está en veremos
sólo veo el tinte en el ojo del hijo de copello
sólo veo el tinte en el ojo del hijo de copello
corazón sangrante
ansiedad galopante
carita de cisne con sombrero mendicante
dulces labios de niño adormilado
lautaro libertador
lauchita enamorada
carita de cisne con sombrero mendicante
dulces labios de niño adormilado
lautaro libertador
lauchita enamorada
(valparaíso sabatino nocturno, tanto humo, tantas penas, escrito en papelito regalado)
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