elefante blanco

"Tardes de frío bisturí,
los elefantes
se visten de blanco".
(manuel garxía de buenos aires y ahora de chile)

para você

(Eu sei que você teria gostado gato travesso)

felicidad

desde el más acá

a estas alturas ya debería estar muerto. al parecer fueron todos esos intentos con el veneno de alacrán cubano, la pulpa raspada de las hojas aloe vera, las febriles sacudidas que le regalaba el sapito kambó, no se sabe, nadie entiende cómo sigue vivo con esos tumores inmensos deformándole los huesos. cuando ella escuchó su voz por el teléfono se quedó muda. seguía vivo y su timbre era el mismo, dulce y masculino. lo imaginó cantando. lo visualizó galanteando en francés, coqueteando como gato de tejado. él le contó que estaba al cuidado de voluntarios que alguna vez estuvieron en las puertas de la muerte y que entonces " vieron las luz" y por eso hoy se dedican a atender enfermos terminales de sida y cáncer. que el lugar donde descansa su cuerpo parapléjico es una cama reclinable que está dentro de un dormitorio inmenso y luminoso (con tv cable incluido) ubicado en una clínica que más parece hotel, rodeado de parques que tienen pavos reales, llamas, guanacos, un jardín del edén anticipado. que conversar con otros moribundos le hace sentir regocijado y tranquilo con la pronta y siempre incierta partida."ya estoy entregado", le cuenta a su mujer. las visitas son diarias y los personajes tan disímiles, una gran familia que en 46 años ha formado entre amigos, hijas, ex esposas, madre intensa, hijos, hermanos. le confesó que ya no tenía miedo de morir, sólo sentía una inmensa frustración por no poder estar junto a ella, su amor, su gran amor. pero le prometió que en cuanto se convierta en un ángel vendrá a visitarla y con el mismo cuerpecito de antes se meterá en sus sábanas para regalarle besos, abrazos y caricias. que un fantasma te haga el amor no e smuy romántico, piensa ella, se acuerda de esa película en los 80 en la que patrick swayse volvía después de muerto a visitar a su linda esposa, pero ahora esa película le parecía cursi a ella y no le gustaba la idea de que su prometido la viniera visitar del más allá que quizás donde será ese sitio. después de todo, ella ya sentía que estar hablando con él era como hablar con un muerto en vida y que su voz, aunque dulce y masculina como ya se dijo, tenía esa carga de final triste y anticipado. ¿porqué todo tenía que terminar así? se preguntaba la mujer moquilleando como niña y si bien no había respuesta para tremenda tragedia, ni palabras de consuelo conformistas, ella siente que es una afortunada, una suertuda empedernida por haberle conocido.

extractos de su blog:

"A todos a quienes he hecho daño
a todos aquellos que he ofendido
voluntaria e involuntariamente
les pido perdón
de todo corazón
sinceramente
perdonenme
yo los amo".

Valparaíso, 1 de julio 2009

oscar
......................................

desde q tengo memoria he escuchado historias sobre el jardín del edén.

lugar mítico, en el cual viviremos felices por siempre, donde el amor, la belleza, el equilibrio, la bondad, la abundancia, la tolerancia, el respeto, entre otras, son piezas esenciales de ese paisaje.

durante toda mi vida he pensado en ese lugar, como un lugar lejano, del cual los humanos fuimos expulsados por la tentación y el deseo (tan naturales) de Adán y de Eva.

lugar al que sólo podremos algún día volver después de morir...

el tiempo ha pasado y hoy no creo q nadie pueda morir ya que la muerte no existe.

más aun, me he dado cuenta q el jardín del edén lo lllevamos dentro, lo llevamos puesto, nada más necesiamos reconocerlo y él se expresará deslumbrante y mágico.

Valparaíso 18 de octubre de 2007

in conexos

el amor en los tiempos del facebook
soledad en la era del twitter
que es eso de los trinos?
cada cual con su cada cual
todos en su sigo mismo
me huele a podrido tanta introspección bloggera
pero aquí estamos
y así no más es
compartiendo sólo información
fría información

(yamil y ale en otoño de 2010 conectados)

adolescencia

(iván quezada)

Una mañana por tus ojos velada
en que no dijiste tu nombre
es la gasa que envuelve la memoria
hasta que alguien levanta el telón:

Hamlet tenía razón: el tiempo es demorarse.

Ella ya sabe de quién hablo, desdeñosa y escéptica
después de décadas o sueños de lágrimas tiernas
No estoy bromeando, él era un poeta como tú y no como yo
Creía en la fama póstuma y así lo escribía, lo
deseaba rogando perdón al inmisericorde ridículo
Vamos a decirle que está excusado de sus versos
que nada saca con sus sentimientos en un alambre
cual ropa mojada y susurrante.

Eres libre de los orates, joven poeta adolescente
En el Hospital Salvador no necesitan a otro inocente
Estás de paso con tu alta frente y por eso no envejeces
Con los amigos te llevamos a la más bella del curso
para que nadie te acusara de pobre y triste iluso
La aceptaste como quien recibe un laurel
mientras —con el ceño fruncido— balbucías
el recuerdo del instante.

II

En la hora de las explicaciones
hubo alguien bajo de estatura, voz cavernosa
por el cigarrillo, que no pidió disculpas
por decir la verdad.

A veces su rostro se reflejaba en mi limpia corbata
de liceano en la «aborrecida escuela»
que fue el mundo ¿Te acuerdas de los nervios
antes del primer día de clases?
Para no equivocarte le dictabas los sueños a tu sueño
o hacías planes para un futuro en que no creías,
contando sombras en el cielo de la angustia.

¿Por qué quiso enseñarme literatura? ¿Para qué
me esperaba con tantos libros y tan baja temperatura
a la salida de su casa o justo antes del micro?
Él murió antes de mi última lección
sin coraza como vino al aire
con su nombre escrito en la frente:

Miguel Espinoza, debajo de un océano
vuelvo a verte —en los ojos
las huellas de los crímenes—
retando a duelo a los crápulas de razones tortuosas
y dispuesto a la derrota como los mártires
de la piedra filosofal.

III

Yo mismo pulvericé las palabras
el yunque de la edad temprana
sumando líneas de expresión
en la camisa
suspendida en el aire
la súplica de la vez primera
en que ella se aflojó los tirantes
y se cubrió el rostro con un pañuelo
queriéndome decir «denante
no fue amor aún falta para eso»

¿Acaso la eternidad?

odio

"Odiar es potente, es romántico, es viril, pero consume, daña, destroza, y no te deja crear"

(A.Fuguet en MissinG)

cada uno lee como lee

pasión, fuguet, muletas, señales, sexo

esta mañana vi a dos mujeres con muletas, una era bailarina, la otra secretaria. lo sé porque el puerto es chico y todo se sabe. recordé a la bella de Elle Fanning en The Curious Case of Benjamin Button. Daisy y su pierna rota. Daisy y su inquietud por el paso del tiempo. Entonces, no crucé la calle porque me pareció poco casual que me topara con esas dos mujeres justo cuando me disponía a pasar a la otra vereda. Una señal, me dije. Y era mediodía y tenía ganas de comer porotos granados y pensaba en que tenía prisa por encontrar el último libro de Fuguet y que no me quedaba más que atravesar, violar mis supersticiones pues las únicas librerías estaban del otro lado. conseguí Missing en la pequeña y escondida Ateneo, una librería de viejos con libros nuevos y además de barato, el ejemplar se veía lindo. Es adorable tener un libro nuevecito en las manos, acariciar el lomo, mirar la portada, la contraportada, hojearlo rápidamente y ver al pasar tosas esas letras juntas. Incluso olerLO. Me quedé durante horas sentada al sol leyendo nuevamente a Fuguet (la última vez que lo hice tenía 18 años) y no paré, incluso cuando subí al colectivo y cuando más tarde pude por fin comer mis porotitos... lo hice leyendo. Suspendí a Paul Auster y su Invisible inclusive. Es que las letras tenían pasión. Pasión, amor, pasión. hablando de pasión...
Una conversación por chat que interrumpió mi lecturaa: me resisto a creer que sea algo biológico

creo que está dentro del seso, no del sexo

17:24 yo: seso

mucho seso

demasiadas películas

17:25 pero hay terapias pa eso

17:26 darle como tarro

a: no creo que sea cantidad

es volver a sentir que el sexo es lo mejor

o una de las cosas buenas de la vida

17:28 Yo: si

17:29 pero cómo se hace eso

si no tienes práctica?

a se vuelve a sentir la dicha feliz que alguna vez sentiste

17:30 se recurre a la memoria

17:31 Yo: el amor despierta eso

creo yo

a: si po' sexo con amor

todo el rato

17:32 y el que no quiere no juega
Yo: suspiro

a: que no te dé asco a la mañana siguiente, eso es fundamental

TERNURA

17:35 Yo:sin

asco

ni arrepentimiento

sin decir: que hago aquí????

ojear

se escribe con h?

17:36 a: cuando lo hace con el ojo es sin hache, cuando pasa hojas es con hache

17:37 che hache uchted achi

si pues mi estimada alejandra,
cuando se pregunta: qué hago yo aquí?

viernes

me hubiera gustado besarlo pero tuve el mismo pudor de infancia y cuando ya se hacía tarde arrojé frases hechas en tiempos mentales sin registro previo en mi conciente salvo por su persistencia. así las cosas y con cruces de situaciones que nadie esperaba, la noche tuvo la inoportuna ocurrencia de asigarme màs impresiones. un txt de muestra: "muero de dolor, pídele a diosito que me lleve porque ya no puedo màs". el autor sólo podía mover sus dedos, el resto del cuerpo se estaba quedando en un sosiego involuntario a causa de LA ENFERMEDAD. y lo que turbaba mi corazón no era tanto esa súplica como la confirmación de su muerte en vida. el encuadre de esta triste impacto tenía olor a vino tinto y a pérdida de fe subiendo el cerro más empinado de la ciudad puerto. aún registro la fragancia marina de aquella madrugada y la imagen de un par de vagos sometidos al desequilibrio de sus posturas. pero la peor cojera de ese ridículo viernes fue que siempre quise probrar sus labios.

random

el primer random literario

visión

una burla a la oferta y la demanda
un robo barroco
(aros rojos pendiendo de rosetones)

rosas de buenos aires / serie macro con bicho

(alejandra delgado / el rosedal de buenos aires / abril 2010)

poesía de media tarde

Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad
y la mujer que amo con una boina azul.
Yo conozco la música de un barracón de feria
barquitos en botellas y humo en el horizonte.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad.
Ni la noche tumbada sobre el ruido del bar
ni los labios sesgados sobre un viejo cantar
ni el afiche apagado del grotesco armazón
telaraña del mundo para mi corazón.
¡Ni las luces que siempre se van con otros hombres
de rodillas desnudas y de brazos tendidos!
-Tenía unos pocos sueños iguales a los sueños
que acarician de noche a los niños dormidos-.
Tenía el resplandor de una felicidad
y veía mi rostro fijado en las vidrieras
y en un lugar del mundo era un hombre feliz.
¿Conoce usted paisajes pintados en los vidrios?
¿Y muñecos de trapo con alegres bonetes?
¿Y soldaditos juntos marchando en la mañana
y carros de verduras con colores alegres?
Yo conozco una calle de una ciudad cualquiera
y mi alma tan lejana y tan cerca de mí
y riendo de la muerte y de la suerte y
feliz como una rama de viento en primavera.
El ciego está cantando. Te digo: ¡Amo la guerra!
Esto es simple querida, como el globo de luz
del hotel en que vives. Yo subo la escalera
y la música viene a mi lado, la música.
Los dos somos gitanos de una troupe vagabunda
alegres en lo alto de una calle cualquiera.
Alegres las campanas como una nueva voz.
Tú crees todavía en la revolución
y por el agujero que coses en tu media
sale el sol y se llena todo el cuarto de luz.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad,
una calle que nadie conoce ni transita.
Solo yo voy por ella con mi dolor desnudo
solo con el recuerdo de una mujer querida.
Está en un puerto. ¿Un puerto? Yo he conocido un puerto.
Decir, yo he conocido, es decir: Algo ha muerto.

("La Calle del agujero en la media", 1930, por Raúl González Tuñón poeta argentino que manu admira y que ahora tengo que buscar en las callecitas esas de las de donde vienen los dos... )

misiva de jueves

estimado amigo, editor y hoy maestro de letras, ha de saber usted que la que escribe está con una sequía que nada tiene que ver con sus entusiasmo por la prosa, por juntar un montón de palabras que suenen lindas y que digan algo que quede (que tal vez ese sea mi motivo). Suscribo fielmente a una idea que arroja orwell en una de las "tareas" : "está la minoría de los bien dotados, los voluntariosos decididos a vivir su propia vida hasta el final, y los escritores pertenecen a esta clase". siendo yo una mujer que ha vivivo intensamente y que además gusta de tomar ese rumbo en la vida ¿cómo es posible entonces que se quede muda (de manos) frente a la pantallita blanca esa? ah? bueno, pero esas son resppuestas que m tngo que contestar yo, lo sé, pero igual me lo pregunto.
sigo adelante en mi afán y muy estimulada con los textos que me mandaste. he quedado plop con esto: Todos los escritores son vanidosos, egoístas y perezosos, y en el mismo fondo de sus motivos hay un misterio. Escribir un libro es una lucha horrible y agotadora, como una larga y penosa enfermedad. Nunca debería uno emprender esa tarea si no le impulsara algún demonio al que no se puede resistir y comprender
atte
la perezosa

sueño

una fiesta de elefantes de arena había en el forestal
yo me posaba debajo de sus enormes panzas
a ver a pasar a la gente borracha
nunca llegué donde iba
porque la fiesta tenía tanto color
luz y color
mi madre era la cocinera
un árabe la organizaba y de amante de ella figuraba
todo tenía sentido
como en los sueños
hasta que despiertas

nostalgia parte mil

(era el 2004, estaban chikitos, la foto es de vicente, la cámara:un pendrive)

choque

entonces?
en un cruce casual
y a pesar del alcohol...
es algo así como el choque de placas tectónicas?

toc toc

sin descanso
no hay tregua
alguien que toque mi puerta
toc toc toc
y venga con un poema
una canción
un juglar cualquiera
o un aristimuño (¿porqué no?)
es sólo una añoranza
ya sé que hay muchas necesidades país
que se me perdone tanto ego

reflexión sísmica

("Algunos amigos preguntan si después del terremoto pensé en volver a Cuba. Fue lo primero que dije cuando terminó el horror, pero llevo dos días reflexionando qué es peor: Un terrible terremoto cada 25 años o un año más con Fidel y/o sus perros"... Lauzán ilustrador)

designio

(Luis Pita / Calle del Almendro / Madrid / 5 de marzo / 2010)

nocturno de chile *

tres días encerrada. televisión a la vena. exceso de información catastrófica. demasiado terremoto en la mente. mi amigo más bello está ausente a toda catástrofe pues su amor ha dado frutos. vive por fin una hitoria de cine. amor que tiene frutos. amor que suena a burbuja en la arena. las nubes de testigos y que me perdonen los sobrevivientes -piensa en secreto- pero este es mi minuto feliz. y así lo vive. como un resilente de 30. como pidiendo permiso pues venía con retraso en estos menesteres. así los dos tórtolos retozaban mientras el mundo país se venía a pedazos en una franja de la franja llamada chile. puedo sentir esos fuegos artificiales bajo la tarde de cau cau. y el terremoto que se pierda en los recónditos muelles sumergidos. esa felicidad es tan breve que no tiene sentido no vivirla a concho. yo la celebro junto a él esta noche de marzo principiante junto a una botella de vino y le digo que por amor se hace lo sea. hoy, aquí y ahora. porque mañana nadie sabe. un terremoto nos lleva arrastrados por las olas. y hacemos mil salud! por esta vida única y viva que vivimos. y sonreímos porque al menos esta historia está teniendo un presente feliz. quien dijo que se llamaban finales felices? mañana quién sabe! ya es de madrugada y no sé más que hacer ante tantas malas noticias. prender la tv es deprimente. mojar mis plantitas antes de que corten el agua es la plenitud. mi san pedro ha dado la flor más maravillosa del planeta. huele a cielo y yamil no se atreve asomar su naricita porque "nunca se sabe si puede ser una planta carnívora". jajajajaja. mi dulce yamil y sus pestañas adormiladas. yo sumergo mi cara toda en esos tremendos pétalos prehistóricos como si la vida fuera ahí y nada más que ahí. adheridos mis oídos a audífonos prestados por la vale. escucho el álbum blanco a volumenes estridentes y lloro y río y río y lloro y estoy tan viva. y miro al cielo como agradeciendo, pero las nubes no me dejan verlo. y huelo el entorno perfumado y no puede ser que mi fortuna sea tanta. cuando vino el mundo a parir tanta flor? si tuviera que ir a rescatar una vida iría por tí antes que nadie. te sacaría de esa foto carnet y pensaría que ese chileno en París era mi futuro amor de día-tarde-noche. ahí estás en el ciberespacio y es tan vívido y tan inasible que mis lagrimones se confunden con este regadío de plantas nocturno. hoy es lunes primero de marzo. hoy es hoy y sólo hoy. no importa lo deayer. mañana nadie sabe.

*lo pido prestado del título de un oscuro libro de Bolaño

tebusco

inconsciente

desperté con estas palabras en mi boca (no sé porqué):
"que opera a suavidad, como vientre de ballena"

( "Freud consideró que el análisis de los sueños era el 'camino real' para acceder al inconsciente. Los sueños tienen como función esencial la realización simbólica de los deseos reprimidos, lo que es posible porque el ello no distingue la realidad de la mera representación simbólica, y si la pulsión, deseo o instinto no es demasiado intenso, el ello se contenta con la realización simbólica". en: torredebabel.com)

energía sexual

los despojos de una celebración son para muchos deplorables. el tabaco impregnado en todas partes, las botellas apiladas como escultura recordatoria del exceso, el piso manchado por brebajes alterados, desorden, caos. pero es felicidad igual pascual. es tanta la algarabía que nadie piensa en detener el estropajeo sino echarle pa delante como si el mundo se fuera a acabar. me gusta la idea de la celebración (ojalá permanente) y ahora que leo a osho más permiso me doy para hacer lo que suceda cuando sucede. no se trata de tener un gurú ni esas tonterías de principio de siglo. se trata de tomar un libro que sin querer llega a tus manos y dar justo con una frase, luego hacerla tuya con un sentido consciente, nunca convertirla en dogma. el dogma es estático. entonces bueno, el libro habla de muchas cosas, particularmente de la energía sexual y la posibilidad del goce eterno. del goce propio o con otro. del goce feliz. gozar haciendo lo que sea. desde ver el sol amanecer hasta masturbarte como si estuvieras poseída. seguramente osho quiere contradecir a las religiones talibanas y represoras. quién sabe. pero su visión adquiere sentido cuando se ve tanto ser castrado más cerca de lo que uno quisiera. "realmente, toda moral está en contra de la felicidad: cuando alguien es feliz, pensamos que algo debe estar equivocado; cuando alguien está triste, todo es como debería ser. vivimos en una sociedad neurótica donde todo el mundo está triste". esa visión puede o no ser compartida. yo me quedo con la idea de utilizar la energía sexual como un vehículo (recuerdo un día de septiembre que prendí una fogata con mi energía sexual, lo conté en la radio y fue todo un tema, y yo pensando que la anécdota era tan natural). hoy, antes de llorar por los rincones como una nena, me siento a sentir esa energía y claro que me abunda. ¿la fiebre que siento ahorita será por el resfriado?

letras prestadas

"A nuestra casera le encanta amenazarnos por teléfono. Es la némesis a través de un cable marcando siete número 767 41 77. Suele llamar a eso de las once de la mañana. Nos turnamos para atenderle y recibir la dosis de insultos mientras le decimos que no somos el que somos. Cecilia – así es como se llama la bruja- es un servicio despertador bastante fiel. Mientras le atendemos alguien hace algo de comer, otros juegan a pegarle limones a una ambulancia que pasa con estruendo por la calle, o Ana aprovecha para levantar a los demás.


Solemos cambiarnos las identidades al teléfono con Cecilia. Culpar al otro por las quejas de los vecinos, porque Viera lanzó anoche una botella contra el techo de un carro, porque escucharon unos aullidos de mujer a eso de las dos de la madrugada, porque dicen que vendemos drogas, porque la última vez Patsy se vomitó en el ascensor lleno de tiernos ancianitos europeos y pidió perdón diciendo que no le gustaba la ensalada capresa, porque una vez lancé una maldición mohawk en medio del estacionamiento mientras danzaba a la lluvia, porque aseguran que somos homosexuales, pederastas, drogadictos, satánicos, extraterrestres, comunistas, maleducados, suicidas."

(extracto del cuento "Vietnam" de J. E. Parra / siempre este jesús ernesto con sus letras tan vívidas, será eso de vivir en Caracas?)

TNSO

Nenad Jankovic, más conocido como Dr. Nelle o Nele Karajlic, fundador de The No Smoking Orchestra. Lo más excéntrico de estas criaturas balcánicas enloquecidas. "Ampulosa, pasional, siempre parece al borde de los precipicios musicales".

(todo el crédito de la foto para zim zamzoume / Viña, febrero 20 de dos mil diez)

36

(36)
(nada personal, pero marilyn monroe murió a los 36. también bob marley)

trama

en una película, un poeta alcohólico (así se dice?) se enamora de la hermosa esposa alcohólica de un millonario alcohólico. esa es la trama. esa es la pinche trama. al final, el viejo muere manejando borracho, el poeta consigue editar un libro que ha escrito siempre bebido, por cierto sigue bebiendo y ella, más sola que un dedo, no tiene ya nadie más que la levante. no es la más linda historia de amor que yo haya visto.

observaciones playeras

en Caleta Abarca lo que menos se puede ver son curvas. harta familia argentina cebando mate. un restaurant "finoli" ´se acaba de inaugurar. hay cero público en sus mesas. acá afuera la población playera es popular y al parecer compra embelecos mucho antes de llegar a la arena, porque el comercio ambulante está prohibido x la autoridad Reginatto. 3 muchachos achocolatados provisto de un pandero, un bongó y una guitarra de palo improvisan unas "cumbias rapeadas" para animar a los familiones que llegan desde muy temrpano con toda la batería de cocina metida en canastos, coolers, mochilas. ráfagas de yodo marino mezclado con bronceador cuneta llegan a mi naricita abierta. huelo mar. huelo mar huelo mar. en esta playita a esta hora no cabe un alma. "me lanzo a la ola y listo pa!, dejáme!" dice al lado mío un pibe con acento mendocino. y sí, cada una de estas almas se siente o al menos parece feliz. es el verano del año del bicentenario. y hubieron tantas antes y seguirán habiendo muchas más. y como en tomas aceleradas podríamos ver como pasan y pasan seres descalzos caminando sobre esta arena antigua, rozando las olas despiertas decenas de infantes golosos. ¿amebas se llama esos trozos gelatinosos que arrastra el mar cada tanto a la orilla? hay muchas!. veo un par de engendros (pequeños delincuentes) que le lanzan trozos de ameba a su abuela que está sentada sobre una toalla mirando el horizonte (se ve que la doña no puede ni pararse). la entretención de la dupla púber es achuntarle a la cara de la veterana como si fuera un mono de feria. y ahí al frente está esa resolana feroz. ahí están esas ondas brillantes que ocultan tanta vida. tanta sal.

un tipo canoso se me acerca

-no es que yo quiera palabrearla, me dice muy serio y eso es lo que hace de todos modos sentándose a mi lado. lo miro (y escucho) con paciencia.

-mi hijo tiene 20 años y está separado, yo, que soy un weón viejo... estoy separado... digame usted ¿porqué la gente se está separando?

-no sé -le respondo algo indiferente ¿será que la gente ya no cree en el amor?

-¿Y usted es separada?

-No, porque nunca me he casado, dije casi sin pensar

-Aha, entonces por eso se ve tan feliz, remato como conclusión.

Supiera, pienso en silencio.

Me distraigo escuchando que toda la playa comienza a aplaudir. ¿Porqué aplauden?, pregunto a un bañista enteco. Por que se perdió un niño y así avisan a sus padres. Wow, eso sí que es solidaridad en masa pienso ¿o no?

yamil reclama porque la gente pisa su castillo de arena (más bien su hotel "yamilka" que así fue como lo bautizó) y le pide -de manera excesivamente amable para mi gusto- que tengan cuidadooooo.

yo no sé que tiene la playa que uno como que se queda pegado aunque las cosas por hacer sean pocas: jugar paletas, bañarse, tomar sol, jugar paletas, bañarse, tomar sol. me aburre la playa. pero me quedo pegada, adeherida a la arena, retozando, marmoteando. mi situación con la playa se asemeja a la de estar presente en un parque: todos juntos, medio revueltos, mezclados por que sí.

me tomo una instantánea más mejor. nos desplazamos a avenida alemania 5054. a preparar panqueques con manjar!

(caleta abarca, viña del mar, ferebrrrrro 2010, cami, yamil, ale)

la cola de yamil

tremendo look el de este cachorro mío

un cuidado choco panda conserva YAMIL hace más de dos años

"que me corten el pelo como quieran", dice. "Menos mi cola cuma!"

(yamil ha vuelto a valparaíso )