15

y la vale cumplió 15 y con asadito la festejamos

gudbai again again again

Etica del vestido del siglo XXI

(Ñ, Revista de Cultura)


Sabemos que el fenómeno de la moda es una lógica social que apareció en un determinado momento del siglo XIV. A partir de entonces, una ordenada evolución de las formas del vestir, iba adaptándose al compás de las necesidades que marcaban las ideologías de cada etapa histórica. Así, los códigos de seducción, rivalidad, competencia y distinción se aprendieron desde el comienzo de la Era Moderna, se ejercitaron en la modernidad y se convirtieron en un masivo emblema de la posmodernidad. Después de atravesar 600 años de vigencia, el sistema de la moda como parte integral de un contexto social de grandes transformaciones en todos los órdenes, está abandonando por innecesarias las pautas que lo sustentaban.

Durante todo el siglo XX, la moda que había sido funcional para una ideología que enfatizaba la obsesión de la producción y el consumismo mostraba algunas características propias: impulsaba el consumo máximo, descreía de las identidades culturales y homogeneizaba objetos, cuerpos e imágenes. Pero sobre todo, para poder producir y reproducir sus prendas, la moda acataba puntualmente los mandatos de las tendencias que fijaban los especialistas en los centros productores de significados, uniformando para cada temporada, formas, colores y texturas.

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remember rewind reversa

un jardín es la imagen de un lugar florido, verdoso, al menos vivo. pero también puede ser un sitio donde seguir despidiendo a un muerto. antes de seguir enterrada bajo las sábanas, prefiero colmar de letras este cuadradito virtual que alimenta millones de soledades. la red crea esa ilusión de hacerte sentir parte de una gran comunidad. lo cierto es que aquí, en este segundo, somos mi computador y yo. y si pudiera existir la posibilidad de que los fantasmas existen, pues yo diría que además nos acompaña el de oscár. y de solo pensar que esto es real me caen otros tantos lagrimones más y la cosa no para. cuando intenté cerrar los ojos para descansar ahí estaba de nuevo en mis imágenes mentales, recordé la noche en que me mostró un baúl que contenía fotografías, música, papeles, recortes, como si lo más noble de su vida la hubiese dejado encerrada a propósito para que no se le fuera de las manos como solían desaperecer las cosas que más amaba. esa misma noche nos bebimos dos botellas de sauvignon blanc. andaba yo con esa idea fija de tomar blanco porque según había leído era menos engordador que el tinto... y tú me seguías en todas mis ideas porque eras tan caballero y hasta esa noche sólo nos habíamos besado en noches alocadas que se convertían en amnésicas mañanas y así me gustaba porque nada de volverse a enamorar para no perder de nuevo, nadie quiere perder seguidamente lo que ama a menos que aprenda a desapegarse pero eso es para los sabios y yo todavía no alcanzo esos peldaños, pues ahí estábamos tú y yo, jugando a mostrarnos los corazones en el living de tu casa, al ladito de la chimenea, sabiendo que arriba estaba tu pieza y que hacer el amor estaba tan cerca, pero preferimos (o fui yo la que decidió escapar un poco más?) bailar, beber un poco más, seguir mirando ese baúl con tu vida y querernos como los buenos amigos que éramos. eso duró sólo un poco más porque me tomaste del brazo y me subiste cual cavernícola hacia tu pieza y esa noche fue que nos conectamos con la "lluvia de estrellas". yo me fui a casa después de ese click. me fui asustada te acuerdas? y tu te quedaste tan guapo ahí sobre tu cama. Fin del recuerdo, me hace llorar, me estremece, me pasea por la rabia y me sumerge una vez más en las sábanas rosa en las que estoy hundida recordándote tanto. De vuelta a este cuarto, en Valparaíso, sábado en la noche, tristeza sideral. Qué pensaría Shakespeare acerca de la muerte? me pregunto y lo googleo pero no quiero bucear. Visualizo wikipedia que me dice: "La muerte es, en esencia, la extinción del proceso homeostático y por ende el fin de la vida". ¿Qué ocurre a los seres humanos tras la muerte? "Realmente, lo que se preguntan es qué ocurre con las facultades mentales de la persona que ha fallecido. Unos creen que se conservan gracias al espíritu que impelía a su mente, elevando su estado de conciencia a realidades aun mayores, otros creen en la migración del alma de un ser humano tras su muerte a un plano físicamente inalcanzable". Bah! yo sólo sé que te extraño y desearía que estuviéramos aquí en mi cama o en la China, donde sea con tal que que pudiéramos hablar, cantar, reírnos, discutir, besarnos, fumar, comer, llorar... La muerte es occidental en mi corazón esta noche.

temporal

"debe ser el viento que te impulsa…

entonces que la modorra se transforme en reflexión, lo mismo que el bajón y ver las cosas a ras de suelo, nunca está de más arrebujarse, replegarse, subirse el cuello del abrigo, ponerse guantes, puras imágenes no más

como siempre... "

(amelí en este día de temporal donde volaron las ropas y un barco encalló en la costa)

47

(feliz cumpleaños de día domingo)
(47 aquí y allá)
(canas que brillan en la noche que ya no estás)

janis

aburrida
ansiosa
intensa
golosa
astuta
herida
insegura
solitaria
ebria
dulce
cantante
hija
novia
hermana
adicta
valiente
osada
femenina
insana
risueña
joven
gritona
rockera
trastornada
amada
mujer
mujer
mujer

poema

a veces pienso en la soledad de angela merkel.
no debe ser hermoso un mundo donde los trajes siempre te quedan apretados.
donde no existen cortes tipo taller para geometrías como las tuyas.
cuerpo de señora del este de alemania.
y en el que los imperios se desvanecen en códigos binarios.
a nadie le interesan tus ideas y mucho menos tus actos.
eres un fantasma en el zapping, emparedado en comedias americanas.
subtituladas.

a veces pienso en el desayuno de angela merkel.
desde el edificio de la cancillería
en el piso más alto de esa delicada casa de muñecas
basta mirar abajo para encontrarse con una rara escultura
dos mandíbulas de acero que se encuentran antes de la mordida
antes de la bocanada final.
el escultor vasco que las creo, sabe que europa es una mujer subida a un toro
y que las reunificaciones son solo mandíbulas rotas.
frau merkel se pregunta cuándo ocurrirá ese mordisco definitivo
antes de la última tostada

a veces escucho el twist de angela merkel.
y un batir de caderas me toma por sorpresa.
si me quedo en silencio
si pongo en mute la televisión
capaz y puedo escuchar el ruido de las telas sintéticas
que se frotan contra el cuerpo de la canciller.
nos tomaremos por la cintura, haremos el paso del ahogado
y dejaré que la jefa de gobierno sueñe con ser uma thurman
en una peli de tarantino.

(desde Caracas, Jesús Ernesto Parra)

duelo

(no sé cómo se hace un duelo, porque nunca me dijeron que era parte de esta vida y tan pronto. pensaba que la muerte venía con la vejez y ahora estoy tratando de entender cómo es que alguien está contigo y luego ya no está más. y no sólo eso, no estará nunca más pues no es que se haya ido de viaje. falta de fe. desconozco el camino, la ruta que conduce a los muertos. oscár pensaba que volvería a la fuente, a la luz, pero ¿dónde es eso? "Vivir es aprender a perder, a morir un poco", me dice un "especialista". frase para el bronce, pienso yo. falta de fe... aprender a perder, aprender a morir. es domingo y ya he perdido en pequeñas dosis. es domingo y el sol brilla burlesco. es domingo y llueve detrás de mis frontales. es domingo y siento que por primera vez una daga me atraviesa de lado a lado, recuerdo confirmar su muerte, recuerdo su cuerpo en una caja que después sería fuego y cenizas, recuerdo que él estaba muerto y yo seguía viva).

subiendo

de ida, esta postal me despertó de una desidia temporal. De vuelta, la resolana ya había desaparecido aunque el camino me tenía agendada algunas gratas sorpresas humanas. mientras subía el cerro rumbo a casa conocí a un luthiers que tenía un lunar inmenso en su ojo derecho y las pocas palabras que le pude sacar fueron suficientes. autista tipo sumergido en guitarrones hechos a pedido. a la tejedora de lana que conocía poco después la llamaban La Cucha y me enseñó a usar el palillo tunecino pero no pude agarrar el ritmo. al despedirnos me ofreció toda ayuda para cuando tuviera "dudas" acerca de un punto o de un patrón que no entendiera. Que la visite cuando quiera. Que incluso nos podemos tomar un tecito una de estas tarde. Antes de llegar a la plaza, me encontré con unas cantoras que se autodenominaban "Las espléndidas". cantaban a dúo y tenían el mismo registro. eran estudiantes y tomaban mate mientras ensayaban en una pieza arrendada que tenía las ventanas abiertas y ellas adentro como fotografiadas. yo viajo en este puerto. no me quiero bajar.

mi abue cruz

esta iñora es una doña. costurera de nena, gran modista de grande. belarmina cruz es su nombre. ella brilla como diamante. una vez leyó a krishnamurti y ni siquiera había terminado el colegio, pero le contaba siempre a su hombre que es mi abuelo que no había que aflijirse si lo que a uno le inquietaba no tenía cura. eso lo leyó. y lo hizo suyo. siendo adulta de sus penas se curó leyendo un libro de freud que compró usado en la calle y aunque nada sabía de sicoanálisis ella se revolvió el mate y nunca más sufrió por nada. con su calorcito de abuela me pasó el libro de hojas amarillentas una de esas tantas veces que me vio llorando por los rincones. ay esta iñora es una doña digna, es fuerte, es bella como la vida. la vida que ha creado de puro amar. los seis primeros meses de la mía ella me tuvo en su regazo y con leche purita me alimentó. así es como la amo. así es como la veo, luminosa dama de mi historia vital.

darling

Querida

Bellísimo ser humano

Usted
Que se pinta los ojos
Y después me pone una multa.
Que diseña una web en html
Y después se pone a planchar
(tengo una montaña de ropa así)

Que dirige equipos de producción
Y llega a casa a cocinar para todos

Usted
Que organiza un ministerio
y cose un dobladillo igual de meticulosa

Usted
Que cuando da la mano, la da fuerte
Y también, si quiere, puede fabricar un niño o una niña.

Usted
Que alegra mi vida cuando pedalea delante de mí

Usted
Que aunque conoce los nombres latinos de las plantas
Luego abraza cariñosa a quienes ama

Usted
que hace tiempo que sabe que nadie es perfecto
Escucha a los soberbios sin impaciencia
Indulgente
Y cuando sube a lo más alto
No se olvida nunca de la risa ni del perdón

Usted
Que fue desprestigiada por la dama de hierro,
Y su desequilibrio hormonal ejerciendo el poder,
Estoy seguro que mejorará el mundo.

Usted
Tiene toda mi confianza

Usted
Que ahora que ya no hay familia, es la familia,
el regazo, el abrazo, la limpieza,
la organización, la economía, el futuro.

Ahora que todo ha cambiado tanto
Yo que soy un alma no cualificada
Y que, modestamente, la he visto crecer
Contemplo con admiración
Cuando dice, por ejemplo
Busco trabajo de Programadora

Pero eso no es nada
Cuando hablan entre ustedes
Es maravilloso
Saltan de hablar de la manga ragland
O la camiseta de tirillas
A la junta directiva
O al emitimos en directo

De los derechos de los animales
Pasando por el colegio de los niños
A la temperatura ideal en el horno

De la declaración de la renta
A las vacunas de los gatos

Siempre echando unas risas
A cuentas del sexo
Cuando mucho, por mucho
Cuando poco, uy, por poco

¿Cómo seguirla a usted, señora?

Del a mí me va muy bien
Pruébatelo. Lo compré en rebajas
A trabajar en una ONG
En la otra punta del mundo
Me dirá siempre lo mismo: Necesitarás esto.
Y me lo dará.

Usted que
Compra con más seguridad los derechos de un libro
Que un bolso para la playa.

Usted que
Que maneja un Teatro Nacional
Como quién dobla un pañuelo
Pero no sabe poner en marcha
la maldita cafetera
(que compraste en un arrebato hogareño)

Usted que
dirige Jornadas, Orquestas, Academias
O un pic-nic con la misma habilidad
No tiene nada que aprender de mí,
sin ir más lejos
yo ya siempre lavo en agua fría
y la lana no la centrifugo desde hace mucho tiempo

Usted
que sigue sacando la lengua
bromeando
Aunque sea Gestor de Empresa, tenga sesenta años
o me vaya a extirpar algo en el quirófano

Usted
Que se expande,
Como el universo,
Cuando empieza la primavera.

Usted
Que cuando es fotógrafa
Fotografía su propio cuerpo
Que cuando pinta,
Trae consigo la luz

Usted
Que se ruboriza cuando alguien le gusta
Usted
Que habla de los sentimientos sin rubor

Que llora

Que tiene amigas
De verdad
No como nosotros

Tengo que decirle,
Por si no lo sabía, que

SIN USTED EL MUNDO SERÍA:

más feo,
más duro
más tonto
más monocromo
más violento
más plano
más insípido
más astuto
más inodoro
más torpe
más arribista
más rígido
más autista
más soez
más individualista
más sucio
más deshonesto
más opaco
más agrio
más vicioso
más ridículamente serio
más antiestético
más triste
más soberbio
más flaco

pero sobre todo,
y por encima de todo eso,

sin usted
el mundo sería
el lugar más aburrido del mundo
.
.
.

Luis Pita

bosque

fue en un bosque valdiviano
y el verde era todo
orgullo de lado
semillitas con forma de corazón
palpitaban bajo tierra
fue en un bosque valdiviano
y eso ya pasó

así no más

(taylor callery)

rabia marina

sumerjo la cabecita en esa zona de promesas dibujada con palito en la arena mientras esperabas en el auto sin poder caminar cuando la ola borró el grafitti y tu mano sostenía la cámara con la que registraste mi rabia marina por lo que se venía que tenía un nombre clarito: muerte. anoche soñé que tocabas a la puerta de mi casa de niña y estabas igualito, me decías que te habías quedado ciego pero que habías sobrevivido. que podríamos ser novios igual.

vía láctea

"Y he aquí que ahora me diluyo en múltiples cosas
Soy luciérnaga de rabone y voy iluminando las ramas del bosque
Sin embargo cuando vuelo guardo mi modo de andar
Y no sólo soy luciérnaga
Soy abedul diluido a la orilla del pántano
Soy musgo flotante y via lactea semidescremada"
(pablo salvador hace seis horas en su fbk ofreciendo esta, su "meduza engenada"... y qué es engenada?)

rojo

la benita se lame las patas sobre el sillón rojo de cálido recuerdo. y mi abrigo desparramado sobre la alfombra también es rojo. como la luz del "power" del reproductor donde la Vale dejó un disco de "Invisible" y pienso en este "Jardín de los Presentes" y en el rojo de este corazón que respira el frío càlido vapor de esta ciudad que despega su energía. rojo de viento. rojo de ardor, rojo de telas rojas cubriendo las mejillas rojas de una tarde roja. "Perla, Perla, Perla". Una gota cayendo sobre el lavaplatos, las risas de vecinos descuidados haciendo del jueves un viernes, la charla de dos porteñas mientras caminan por la avenida alemania y yo siento que estoy viva. que siento una algarabía inusitada. el mejor reflejo de un alma en paz y el amor por los cantos de mi corazón rojo/roto. respiro frío, exhalo aliento.huelo el floripondio del callejón que conduce a casa. aquí estoy de nuevo. bajo este techo brillante, agarrada de esta gravedad frágil, entregada a los símbolos de los detalles. dulce aroma a hogar, a Vale y su mundo universal. a Yamil de reciclajes y esperanzas por una tierra sin agresivos aliños. y siento que amo este hogar. oscayale le llamàbamos a nuestra historia, el lema "nunca más lo juro" pertenecía a nuestro intento por dejar el vino que nunca dejamos porque adorábamos beberlo por "siempre jamás". Aquí en mi living, me entanca, malucodonosor, trocando la vida gato loco, trocando las palabras... asì fue que me enseñó a adorar a los hijos porque ellos nos eligen dando vueltas por el universo y siempre están y serán y "cuida bien su mente, nunca lo reprimas". tengo este corazón rojo. y las rojas rosas secas sobre la ilustración de Lauzán que tiene esas letras "UP" tan rojas sobre esos aviones de papel tan blancos intentando defenderse de un avión grandote, tan negro y tan grandote. rojo es mi pudor, roja mi canción, el collar de la benita, rojo el paragua, el lomo de libro de "vigilar y castigar" que miro de reojo así como hurgando. roja la vida de montaña rusa, aquí estoy y te tengo en mi alma. prendado a mi libertad.

elefante blanco

"Tardes de frío bisturí,
los elefantes
se visten de blanco".
(manuel garxía de buenos aires y ahora de chile)

para você

(Eu sei que você teria gostado gato travesso)

felicidad

desde el más acá

a estas alturas ya debería estar muerto. al parecer fueron todos esos intentos con el veneno de alacrán cubano, la pulpa raspada de las hojas aloe vera, las febriles sacudidas que le regalaba el sapito kambó, no se sabe, nadie entiende cómo sigue vivo con esos tumores inmensos deformándole los huesos. cuando ella escuchó su voz por el teléfono se quedó muda. seguía vivo y su timbre era el mismo, dulce y masculino. lo imaginó cantando. lo visualizó galanteando en francés, coqueteando como gato de tejado. él le contó que estaba al cuidado de voluntarios que alguna vez estuvieron en las puertas de la muerte y que entonces " vieron las luz" y por eso hoy se dedican a atender enfermos terminales de sida y cáncer. que el lugar donde descansa su cuerpo parapléjico es una cama reclinable que está dentro de un dormitorio inmenso y luminoso (con tv cable incluido) ubicado en una clínica que más parece hotel, rodeado de parques que tienen pavos reales, llamas, guanacos, un jardín del edén anticipado. que conversar con otros moribundos le hace sentir regocijado y tranquilo con la pronta y siempre incierta partida."ya estoy entregado", le cuenta a su mujer. las visitas son diarias y los personajes tan disímiles, una gran familia que en 46 años ha formado entre amigos, hijas, ex esposas, madre intensa, hijos, hermanos. le confesó que ya no tenía miedo de morir, sólo sentía una inmensa frustración por no poder estar junto a ella, su amor, su gran amor. pero le prometió que en cuanto se convierta en un ángel vendrá a visitarla y con el mismo cuerpecito de antes se meterá en sus sábanas para regalarle besos, abrazos y caricias. que un fantasma te haga el amor no e smuy romántico, piensa ella, se acuerda de esa película en los 80 en la que patrick swayse volvía después de muerto a visitar a su linda esposa, pero ahora esa película le parecía cursi a ella y no le gustaba la idea de que su prometido la viniera visitar del más allá que quizás donde será ese sitio. después de todo, ella ya sentía que estar hablando con él era como hablar con un muerto en vida y que su voz, aunque dulce y masculina como ya se dijo, tenía esa carga de final triste y anticipado. ¿porqué todo tenía que terminar así? se preguntaba la mujer moquilleando como niña y si bien no había respuesta para tremenda tragedia, ni palabras de consuelo conformistas, ella siente que es una afortunada, una suertuda empedernida por haberle conocido.

extractos de su blog:

"A todos a quienes he hecho daño
a todos aquellos que he ofendido
voluntaria e involuntariamente
les pido perdón
de todo corazón
sinceramente
perdonenme
yo los amo".

Valparaíso, 1 de julio 2009

oscar
......................................

desde q tengo memoria he escuchado historias sobre el jardín del edén.

lugar mítico, en el cual viviremos felices por siempre, donde el amor, la belleza, el equilibrio, la bondad, la abundancia, la tolerancia, el respeto, entre otras, son piezas esenciales de ese paisaje.

durante toda mi vida he pensado en ese lugar, como un lugar lejano, del cual los humanos fuimos expulsados por la tentación y el deseo (tan naturales) de Adán y de Eva.

lugar al que sólo podremos algún día volver después de morir...

el tiempo ha pasado y hoy no creo q nadie pueda morir ya que la muerte no existe.

más aun, me he dado cuenta q el jardín del edén lo lllevamos dentro, lo llevamos puesto, nada más necesiamos reconocerlo y él se expresará deslumbrante y mágico.

Valparaíso 18 de octubre de 2007

in conexos

el amor en los tiempos del facebook
soledad en la era del twitter
que es eso de los trinos?
cada cual con su cada cual
todos en su sigo mismo
me huele a podrido tanta introspección bloggera
pero aquí estamos
y así no más es
compartiendo sólo información
fría información

(yamil y ale en otoño de 2010 conectados)

adolescencia

(iván quezada)

Una mañana por tus ojos velada
en que no dijiste tu nombre
es la gasa que envuelve la memoria
hasta que alguien levanta el telón:

Hamlet tenía razón: el tiempo es demorarse.

Ella ya sabe de quién hablo, desdeñosa y escéptica
después de décadas o sueños de lágrimas tiernas
No estoy bromeando, él era un poeta como tú y no como yo
Creía en la fama póstuma y así lo escribía, lo
deseaba rogando perdón al inmisericorde ridículo
Vamos a decirle que está excusado de sus versos
que nada saca con sus sentimientos en un alambre
cual ropa mojada y susurrante.

Eres libre de los orates, joven poeta adolescente
En el Hospital Salvador no necesitan a otro inocente
Estás de paso con tu alta frente y por eso no envejeces
Con los amigos te llevamos a la más bella del curso
para que nadie te acusara de pobre y triste iluso
La aceptaste como quien recibe un laurel
mientras —con el ceño fruncido— balbucías
el recuerdo del instante.

II

En la hora de las explicaciones
hubo alguien bajo de estatura, voz cavernosa
por el cigarrillo, que no pidió disculpas
por decir la verdad.

A veces su rostro se reflejaba en mi limpia corbata
de liceano en la «aborrecida escuela»
que fue el mundo ¿Te acuerdas de los nervios
antes del primer día de clases?
Para no equivocarte le dictabas los sueños a tu sueño
o hacías planes para un futuro en que no creías,
contando sombras en el cielo de la angustia.

¿Por qué quiso enseñarme literatura? ¿Para qué
me esperaba con tantos libros y tan baja temperatura
a la salida de su casa o justo antes del micro?
Él murió antes de mi última lección
sin coraza como vino al aire
con su nombre escrito en la frente:

Miguel Espinoza, debajo de un océano
vuelvo a verte —en los ojos
las huellas de los crímenes—
retando a duelo a los crápulas de razones tortuosas
y dispuesto a la derrota como los mártires
de la piedra filosofal.

III

Yo mismo pulvericé las palabras
el yunque de la edad temprana
sumando líneas de expresión
en la camisa
suspendida en el aire
la súplica de la vez primera
en que ella se aflojó los tirantes
y se cubrió el rostro con un pañuelo
queriéndome decir «denante
no fue amor aún falta para eso»

¿Acaso la eternidad?

odio

"Odiar es potente, es romántico, es viril, pero consume, daña, destroza, y no te deja crear"

(A.Fuguet en MissinG)

cada uno lee como lee

pasión, fuguet, muletas, señales, sexo

esta mañana vi a dos mujeres con muletas, una era bailarina, la otra secretaria. lo sé porque el puerto es chico y todo se sabe. recordé a la bella de Elle Fanning en The Curious Case of Benjamin Button. Daisy y su pierna rota. Daisy y su inquietud por el paso del tiempo. Entonces, no crucé la calle porque me pareció poco casual que me topara con esas dos mujeres justo cuando me disponía a pasar a la otra vereda. Una señal, me dije. Y era mediodía y tenía ganas de comer porotos granados y pensaba en que tenía prisa por encontrar el último libro de Fuguet y que no me quedaba más que atravesar, violar mis supersticiones pues las únicas librerías estaban del otro lado. conseguí Missing en la pequeña y escondida Ateneo, una librería de viejos con libros nuevos y además de barato, el ejemplar se veía lindo. Es adorable tener un libro nuevecito en las manos, acariciar el lomo, mirar la portada, la contraportada, hojearlo rápidamente y ver al pasar tosas esas letras juntas. Incluso olerLO. Me quedé durante horas sentada al sol leyendo nuevamente a Fuguet (la última vez que lo hice tenía 18 años) y no paré, incluso cuando subí al colectivo y cuando más tarde pude por fin comer mis porotitos... lo hice leyendo. Suspendí a Paul Auster y su Invisible inclusive. Es que las letras tenían pasión. Pasión, amor, pasión. hablando de pasión...
Una conversación por chat que interrumpió mi lecturaa: me resisto a creer que sea algo biológico

creo que está dentro del seso, no del sexo

17:24 yo: seso

mucho seso

demasiadas películas

17:25 pero hay terapias pa eso

17:26 darle como tarro

a: no creo que sea cantidad

es volver a sentir que el sexo es lo mejor

o una de las cosas buenas de la vida

17:28 Yo: si

17:29 pero cómo se hace eso

si no tienes práctica?

a se vuelve a sentir la dicha feliz que alguna vez sentiste

17:30 se recurre a la memoria

17:31 Yo: el amor despierta eso

creo yo

a: si po' sexo con amor

todo el rato

17:32 y el que no quiere no juega
Yo: suspiro

a: que no te dé asco a la mañana siguiente, eso es fundamental

TERNURA

17:35 Yo:sin

asco

ni arrepentimiento

sin decir: que hago aquí????

ojear

se escribe con h?

17:36 a: cuando lo hace con el ojo es sin hache, cuando pasa hojas es con hache

17:37 che hache uchted achi

si pues mi estimada alejandra,
cuando se pregunta: qué hago yo aquí?

viernes

me hubiera gustado besarlo pero tuve el mismo pudor de infancia y cuando ya se hacía tarde arrojé frases hechas en tiempos mentales sin registro previo en mi conciente salvo por su persistencia. así las cosas y con cruces de situaciones que nadie esperaba, la noche tuvo la inoportuna ocurrencia de asigarme màs impresiones. un txt de muestra: "muero de dolor, pídele a diosito que me lleve porque ya no puedo màs". el autor sólo podía mover sus dedos, el resto del cuerpo se estaba quedando en un sosiego involuntario a causa de LA ENFERMEDAD. y lo que turbaba mi corazón no era tanto esa súplica como la confirmación de su muerte en vida. el encuadre de esta triste impacto tenía olor a vino tinto y a pérdida de fe subiendo el cerro más empinado de la ciudad puerto. aún registro la fragancia marina de aquella madrugada y la imagen de un par de vagos sometidos al desequilibrio de sus posturas. pero la peor cojera de ese ridículo viernes fue que siempre quise probrar sus labios.

random

el primer random literario

visión

una burla a la oferta y la demanda
un robo barroco
(aros rojos pendiendo de rosetones)

rosas de buenos aires / serie macro con bicho

(alejandra delgado / el rosedal de buenos aires / abril 2010)