reflexión

marciana en tu mente

escuálida en tu carta gantt

(en una playa valdiviana estas piedras competían con el mar)

permisito

tengo algo que decir respecto al domingo

o más bien, a los domingos

son indómitos

son breves

son pasivos

son activos

descansan en uno

el día parece tener más peso que el que lo disfruta

son nostálgicos

aclanados

solitarios

melosos

melómanos

abigarrados

generosos en sol o lluvia, ahí uno ve lo que le toca

amigables

hostiles

infantiles

febriles

domésticos

pueblerinos

citadinos

novedosos

hostigosos

rebeldes

abiertos

hipnóticos.

(imaginario visual: @MIAlKimiA)

día dos

y nunca llegó el día tres, esperar 7 me pareció como esperar un año, una vida,
si yo ya había esperado varios meses de duelo!
aunque despierto algo resentida
habiendo soñado
respiro.

(¿Qué o quién era Rosebud? se pregunta el que vio Citizen Kane)

un recuerdo

había muchas personas queriendo atravesar ese riachuelo. solo recuerdo que bajo la gente grande, bajo ese inmenso sauce llorón estaba mi padre. vestía un short pequeños a rayas, y lucía unas piernas que siempre me parecieron largas, contorneadas. el que anduviera sin polera sólo avivaba mi rendida admiración . sin duda, él era un tarzán en mi jardín. como además era galán, se quedó en el borde del río ayudando a la gente grande. y eso no me molestó tanto. cuando tomó la mano de esa niña con la que, de aburrida, había decidido a entablar algo algo así como amistad (la única que se logra crear en los asados de la gente grande: o te entretienes, o sobrevives a una farra adulta); en el instante mismo en que mis ojos se concentraron en la mano de mi padre tomándole la mano a ella, mi pequeña amiga, herví en celos. ¿y qué eran los celos? recuerdo que a mi madre le dije que por favor no me contara nada de él, especialmente si de quejarse se tratara. ese era un pequeño duelo y supongo que el instinto me llevó a considerar esa escena determinante. mi madre intentó explicarme algo relacionado con las personas. era tan amplio. no lo recuerdo, sólo tengo entre mis dibujos, uno que retrata a una nena en la arena, un poco más allá un hombre que tiene el mismo lunar de pelos en su panza que mi padre, le trata de arrojar una pelota... no entendí ni comprendo hoy la metáfora. nadie es de nadie, tardé mucho en comprenderlo. grandota y enamoradiza. escuchaba una canción de creedence cuando esto vino a mi memoria.

(post que inaugura etiqueta "papá" en la historia de este blog. evolucionando. la música es circunstancial, pensé que hoy puede gustarle en su sosegada -algo entregada- vida).

sospecha

la canción más linda de mi infancia

día uno

arremánguese la camisa

pónga la música de su preferencia

tómeselo con calma hasta el día 7

tango

prenden un grabador... y bailan un tango de verdad

(Guillermo Loiácono /1988)

viaje en verde

y entonces nos preguntábamos todos sentados a la mesa, ¿cómo proceder? De manera simple, directa y concreta, espetó una que ya no sabía nada de abordajes. Torpe del todo, repitió el consejo del arlequín al que encontró en una taberna. El más viejo calló. Sumergido en un amor platónico, un movedizo y altruista amor, tampoco tenía la respuesta apropiada. Y las jóvenes estudiantes (algo movilizadas en días de protesta) sonreían socarronas. El drama era transversal. 3 generaciones reunidas. Ineptas a la hora de acometer la pasión, el afecto sin apego. Los platos con restos de carne mechada sobre el mantel. Servilletas de papel arrugadas, inmundas. (Freddy Mercury entona Love of my life). Los más mudos resultaron ser unos que habían pasado la noche anterior juntos. Aunque recién se conocían, se fueron a la cama sin mediar discurso. Pero allí, en esa cena mariguaneada, permanecían sigilosos, pasando tan piola como fuera posible. ¿Qué contestación podrían ofrecer si lo que menos hacían ahora era fluir? 4 cigarrillos encendidos. copas de tinto a media asta. perfumes ocultos. ansias flotantes. mutismo cómplice. anhelos sin senda. miradas indiscretas. viaje sin respuesta. viaje en verde.

(de la foto ya se sabe)

naig

mar esquivo

luz de luna

baja estofa

guante en el recipiente

bajo ímpetu

sol requerido

la flor de septiembre

naciente en agosto

movedizas arenas

de la noche anhelante

cachorros

estamos un cachito

pero nos amamos enteritos

fdm

fatiga de material

endivia crujiente

placer cronopio

versión anterior de lo vivido hoy

la tripa ajena ralla como un cuchillo

editando

circulaba por mi cápsula. haciendo del invierno un cálido guatero. el remanso apropiado para despedir para siempre ese futuro infinito. febril. circulaba como pez. fluida en un encierro plañidero. pero la red estaba abierta. y entre medio se coló un mensaje. y brilló esa noche en mi netbuk. titilante como la luz del encendido. no sé cuando me metí en ese ciclón hipnótico. torbellino de palabras intercambiadas a través de una fibra òptica. ¿frío? no exactamente. raro. como la rareza que envuelve a las cosas excitantes. inciertas.

foto: Nelson Campos

‎"La noche del viernes el cielo estaba rojo, tronaba, y el sábado, fecha de la partida, la ciudad entera zozobraba bajo una tempestad marina. No hubiera sido de extrañar que apareciesen tiburones nadando por el cielo, pero parecía improbable que ningún avión consiguiera atravesarlo". (Capote en Desayuno en Tiffany's)

(foto: Patricio Muñoz)

fe

(piensa en el mar, pequeña mía, don't cry, don't cry)

historia

mi abuela me cuenta que cuando eran chicos, a ella y sus 10 hermanos mi bisabuela ángela los bañaba con agüita caliente que calentaba en el brasero. se las echaba de a chorritos, de a poquito. no tenían tina. pero sí un baño dentro de la casa. "es que la nuestra era un chalet", me dice orgullosa mientras se pone las medias al sol. en su barrio había alcantarillado. tenían luz. hoy es la única casa que sobrevive de los años 40 en inés matte urrejola, en bellavista. y cómo con esa aguita no quedaban muy limpios la tropa de críos, en la escuela -cuyo número no recuerda mi hermosa belarmina- les daban duchazos a todos en masa. porque además de oler fuerte, estaban llenos de piojos. y aunque ese líquido verde y espeso más parecía veneno que matapiojos la dejaba medio lela, ella recuerda esos días de ducha como los más felices de la semana. como cuando había leche. o manquequilla para el pan. "cuéntame otra historia", le pido acurrucada en su camita.

tren subterráneo

santiago es gris. pero eso ya se sabe. lo disfrutable es que contiene la nostalgia en dosis precisas para el (o la) que gusta navegar por aguas turbulentas. no puedo viajar en tren subterráneo. le tengo pánico. me subo igual. intento no pensar en ellos. escucho música. divago en fa. o en re. da igual. vuelvo al tema. estoy en un tren que corre bajo tierra. me rodea tanta gente. pero no conozco a nadie. anonimato ideal para algunos. tristeza para la jipi adolescente.sociabilidad nula. miro a mi vecino. el del asiento que está frente al mío.tiene una chaqueta verde a cuadros. una visera en la cabeza. el color de la piel plomizo. es joven. 35 quizás. lo acompaña su hijo. lo sé porque le dice papá. escucho los sonidos reverberados de My Morning Jacket. intento engañar a mi fobia. pero vuelvo al padre y su hijo. no se hablan. van cabizbajos. distraidos? indiferentes? el padre vuela en otro tiemp y espacio. el hijo mira por la ventana que da al túnel oscuro. es un niño. de unos diez años. de pronto llora, intenta disimular, se esconde bajo el brazo de su padre. trato de que no se den cuenta que los miro. porque lo miro a él. algo tiene. sus cejas no existen. no hay cabellos en su cabeza. tiene cáncer!, pienso descolocada. su hijo llora sin descanso. ahora lloran los dos. quiero bajarme. el piano en mis oidos. el túnel. la enfermedad.

viaje

me fui de viaje
de viaje al encanto
una mente triste afectó mi cerebro
también mi cucharón
y ahora que he vuelto de ese periplo
respiro aliviada
navego despacio

(Dirty Three: "The Restless Waves" / la mejor canción y el mejor video del mundo según un galán de la era virtual, un bello regalo real)

ensoñando

como dispersa entre tantas marchas, me fui al solcito. tirada en la arena me siento privilegiada. una reina en zapatillas, contenta del mar rumiante. le pregunto si esta reinauguración de local no será muy apresurada. tanto dancing, tanto tinto, me huele a presagio. como no me contesta le pregunto a las piedras que de tan quietas parece que me hablan. vaya historia que nos tocó.y de enana uno pensaba que el 2000 sería la panacea. aquí estoy, perdida en el siglo xx1 de una modernidad dormida o acabada. yo que sé. a mi me sigue latiendo el corazón como si estuviera en los 20, en lo 60, nacida en los 70. me colma de ganas la vida. y aunque cada tanto me pongo austera, conozco la senda que me guía. de los abrazos, las palabras, los gestos, los besos, las miradas, los sueños, los miedos, las caricias. rebelada antes del fin del mundo. si todo es aquí y ahora, qué importa si tengo un día para brillar. brillar hasta que el verso duela. o guste.

(playa san mateo cuando todos preparaban la zarpada, las flores y encachaban a ese tal san pedro, valparaíso, como siempre)

txt

mordisqueo una pera mientras vacilo en dedicarte estas palabras. pudor madrugador. vacío liviano de pensar en ti. maciza ansia de aguacharme. la noche con luna eterna. tu en mi mente expandido. un pirata en la Red, como los antiguos robin hood que fueron hartos y tan galanes... y no encuentro el tono, ni la insolencia que me permita decir que quiero besarte ahora. sin brújula y sin radio, aquí me tienes palabreándote, buscando entre mi enagua el recuerdo de tu boca acaramelada. la virtualidad de una caricia, en las noches cansadas. prendiéndome el corazón dormido. hurgando en mis sueños. hasta la explosión. explosión txt

estampitas

(mujeres sobre las docas)

en el acantilado... un faro

tendidas sobre las docas

optamos por pensar que el mar anda rabioso

que se encabrita bajo esa nube

lánguida sobre la noche

alguien podría aparecer en este mirador

y nosotras "regalándonos"

más allá suena el escarabajo

con su motor salvaje

ruido preciso para la pareja que huye

luego de beber placer

si hubiera un sitio

donde rendir nuestros pareceres

sería este acantilado

libre elección

sin tanta razón

arrojamos carcajadas al viento

benditas bajo el cielo playanchino

serenas

la mirada puesta en el horizonte

alertas al temporal

hablamos sobre amores desacreditados

infancias descuidadas

de padres que sufren

la coartada de una posibilidad

AQUÍ ESTAMOS!

frente al mar severo

que se venga la lluvia

que caiga sobre la bahía!

la invocamos

con un conjuro mordaz

ya somos esto

solo esto

mujeres sobre las docas

(amelí + alelí)

receta para capear el temporal

no dejes que la negrura te nuble

busque el goce
profundo

por ejemplo:
agarre su auto
un impermeable
cigarrillos
pitos
y una petaquita de algo que le guste
y mañana... cuando arrecie el temporal
déjese mojar
abra los brazos
para que el viento la levante del suelo
sienta la espuma de las olas en su cara
grìtele lo más fuerte que pueda al viento
intente aplacarlo
y pierda, en el intento

camine
corra
grite
vuelva a correr
como una loca
suba los brazos
fume
olvídese del amor
y entréguese
a los elementos
pequeña como
nuestra vida

minúscula

y agradecida

de la naturaleza

de la tormenta perfecta

cuando, mojada hasta los calzones

y feliz

de la locura

llegue a su casa

junte una tina de agua caliente

caliente

prepare

una espesa tizana

sal de mar

y dese el más delicioso baño de tina que pueda

si quiere

aprovecha de tocarse

y cansarse

más

después acuéstese a dormir

y del amor

mejor piensa el lunes

o el martes

cuando la sangre haya corrido

y se haya llevado su negrura.

(señor rosenthal siempre tan precavido y conocedor de los males femeninos, de los males y de sus bondades, de lo q ellas requieren, de lo que una amiga precisa regala esta receta en un viernes no tan feliz)

trasnoche porteño

se llamaba fernando. era chico y risueño, te acuerdas? un tipo patudo, según tu visión... es el garzón eterno del moneda de oro. me contó que ya van dos patatús. que la cuchara no le avisa más. que dejó el trago y hasta flaco se veía. yo siempre me acuerdo que no lo soportabas. y no es que te piense siempre, solo que hay cosas que hacen que piense en vos y te escribo por aquí porque no me dejaste dirección alguna. eso de que nos vamos al cielo no sé si creerlo. en alguna fiesta andas, de eso no me cabe duda gato plomo. el otro día fui a un concierto de spinetta y no me vas a creer cual fue la última canción que el flaco nos regaló... sí!, la misma, "seguir viviendo sin tu amor" y claro, se me estrujó el corazoncito porque el día de tu funeral la val me contó que te la habías aprendido para cantarla en ese casorio en mantagua que íbamos a tener. con bandita en vivo y todo me la ibas a regalar. entonces, ves? hay sucesos, circunstancias, instantes de la vida que me hacen pensar que andas x ahí. el 22 de febrero, por ejemplo, celebré mi cumpleaños. 37 cumplí. estoy segura que el vidrio del espejo del auto que ese día se trizó en forma de corazón sin que nadie lo golpeara fue un regalo tuyo. un descargo de energía tal, que formó esa figura dejándonos helados a mí y a yamil. sabes? tuvimos que parar el auto y quedarnos en silencio algunos minutos. lo mejor fue cuando estallamos en risa cómplices de saber que el de la sorpresa eras tú, encantador... como CASI siempre...

ya se cumplió un año y he dejado el luto, que no te extrañe que me quedé sola tanto tiempo, ya la pena pasó tal como lo auguraste. hasta he besado otras bocas como dice el bolero. lo que no alcancé a contarte fue que finalmente el bueno de lennon no lo era tanto. este john resultó ser un sátrapa de aquellos.lo supe leyendo la historia de harrison. pero te lo cuento no como un cahuín, sino como algo que me cayó como un chorro de agua fría. y pensar que lo teníamos en el altar al pibe ese. te acuerdas? si hasta le prendimos velitas. fue un chico cruel, ególatra como el que más. claro que si escucho esa canción que nos hacía llorar aún se me siguen poniendo los pelos de punta...

bueno, que esas son las novedades y que el puerto sigue igual de bello, que esas luces que brillan como estrellitas permanecen ahí, fieles al mar. que las garotas siguen bajando el cerro en esa actitud de desenfado que tanto te gusta, perfumadas por cierto. tal vez ya lo sabes, quizás las miras con un catalejo sempiterno. hasta aquí gato plomo con esta cartita. quizás sigas visitando este jardín en donde andes y por ahí te encuentras con estas letras madrugadoras de porteña trasnochada.

pd. regalito musical como agregado

yamil de la vida

(homenajeando a yamil en sus 11 años. la toma fue una mañanita de frío en stgo con una cannon AE1 que encontramos cachuereando en el persa del bío bío. tal vez fuimos muy felices por entonces)

tres a eme o curvas de la moral

y qué si a uno lo hicieron pebre?

sufrir por el pasado pensando venenos

veneno que me mata hoy

me desarma en la loma

justo cuando vas subiendo la cuesta

la vida de a gotitas

gotitas de sangre

de pena de amor

ya no llueven maravillas

las onzas del escape se caen a pedazos

las burbujas de la champaña ya no están

la copa vacía y yo pensando en que sí, que sí quiero

quiero ahora, quiero ya

la curva por la que nunca cruzaste

los pliegues que nunca observaste

el alma de diamante que nunca precisaste

pues yo, señor dj preciso

blanca palidez a las 3 am

blanca como la luna que abajo se esconde

bajo las nubes, bajo mis ropas

bajo la oculta moral de quien ya la perdió en el camino

(foto: nelson campos ros)

reinagurando el local

menciono un nombre al azar

la vida da tantas vueltas

el flogisto quedó deambulando

en los espejos de tantos yo

yo ebrio, yo amable, yo enamorado

pero ese espacio entre el que arranca y el que alcanza

se perdió.

los alquimistas fueron...

yo me excuso

las noches porteñas arrojan su último vapor

en vez de pensar en payasadas

tu mensaje nocturno me hace despertar

heme aquí

acontecida

bastante sonsa

melancólica al fin

fin

(inicio tal vez)