solcitoooooooooooooooo plissssssssssssssss

yamil!!!!!!!!!!!!!!!!!

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oídos sordos

escuché que decía que después de los treinta las minas se ponían celópatas, neuróticas, imposibles. escuché que decía que la gente se pasa la vida entera buscando el amor y agregó que nunca se sabe cuando lo tienes en frente, escuché que decía que me quedara quieta porque nada malo iba a pasar. escuché que decía que un círculo de fuego podía proteger a esos enamorados que traían daños colaterales a causa de la búsqueda del amor, escuché que decía que era mejor quedarse en el lado calentito del corazón, escuché que decía que la sábana arrugada hacía que la nariz le picara, escuché que decía que era mejor meterse en la concha, escuché que decía que no lo hiciera callar, escuché que roncaba, escuché las teclas de un ordenador, escuché campanas que sonaban majaderas, escuché que decía que la mariguana curaba todo mal, escuché y escuché. presté mucha atención. hoy tengo los oídos sordos.

verdecito para el alma

no puedo

the end

gracias por la energía pero te devuelvo el mal rato
gracias por el optimismo pero te regalo el mal dormir
gracias por las atenciones pero hasta aquí llegamos

reina a pedazos

the queen of pain se paseaba entre las sábanas sudorosas de hacer nada
tratando de achuntarle a algún pensamiento positivo recordaba los amores que traía en el cuerpo
y los recuerdos eran sanos y malsanos, beautifull (full) girl
traiganle la NOCHE

pregunta

"el exceso de vivir ¿no te hace mal?"
(vale mackay a su mamá)

real love

El amor es una bellísima flor, pero hay que tener el coraje de ir a recogerla al borde de un precipicio.

STHENDAL (OPORTUNO)

for sale

trató de abrir la dulzura con la mano izquierda
esa que le dolía
respiró profundo y se dejó querer
entonces comenzó a llover en santiago y las luces brillaron
mientras dormía, sintió el frío intenso de su acompañante
todavía no amanecía y otra vez se juntaron un montón de lágrimas en sus ojos
hasta que saltaron inútiles
mojando el cabello
apagando la dulzura
cerró la puerta de su corazón hasta nuevo aviso

otra vez invierno

abriles lluviosos con la garganta apretada la mano en el corazón apretándolo fuerte para que no se caiga pero mañana hay solcito dicen y hay que provecharlo antes de que vuelva a helar por el sendero de la calma hay que trasitar para así no caer en un despeñadero inútil de intentos infructuosos quién dijo que la búsqueda del amor sería fácil, ensayo-error y vuelta a ensayar más temprano que tarde la pena desaparece y esta vez los ojos más abierto la mente menos alerta dejarla calladita que no se entrometa en la ruta de la FELICIDAD porque no sabe lo que es sentir ganas de bailar apoyada la cabeza sobre el pecho adecuado. invierno de nuevo.

mamá hazte una portada

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la píldora del día después

por Pedro Lemebel

Un huevo no es polloAlguna vez le pregunté a mi madre si se había hecho algún aborto. Me dijo que sí con aburrida indiferencia y después hablamos de otra cosa, mientras ella apagaba la tele donde el cura Hasbún vomitaba sentencias y amenazas con cola de lagarto. Algo hay que decir, al menos desatar la ira frente a la impudicia de cinco momias del Tribunal Constitucional que se arrogan el derecho de apoderarse del cuerpo de la mujer para decidir sobre sus proyectos fecundatorios. Pareciera que después de tanto andar en el difícil trayecto de la liberación, ciertos proyectos de identidad que creíamos ganados son remitidos a la mazmorra feudal del catolicismo inquisidor. ¿Pero quiénes hablan de la vida y la familia con la boca llena de espermios vinagres? La misma derecha miliquera cómplice del crimen a mansalva. ¿Quién habla de la vida y pone los ojos blancos mirando al Altísimo? El mismo prelado al que se le espumea la boca negando el condón, que es el único salvoconducto en la frontera del sida. ¿Acaso, señor eclesiástico, su celibato pedófilo es más recomendable? Tal complicidad retrógrada entre los magistrados y la curia violenta el derecho que tiene toda mujer a decidir sobre su cuerpo. Si no eres dueña de tu cuerpo, mujer, ¿de qué mierda eres dueña? Mujer pobre, mujer proleta, mujer obrera, cansada de trabajar, lavar, educar, amamantar a la prole que, según estos beatos, te manda Dios. Como si Dios te diera un bono de mantención para la crianza. Como si los críos vinieran con una beca divina. Mira tú, si los ricos Opus pueden darse el lujo de parir a destajo porque les sobran las lucas. En el fondo, como dice una amiga, este pastel podrido es segregación clasista. Que tengan guaguas como conejas las cuicas UDI, que tienen servidumbre para que les críen a los nenes blanquitos. Porque también, si ellas no quieren, pueden hacerse el aborto de un millón, en el fundo o con el médico de la familia, y después llegar regias al cóctel en La Dehesa. Pero esa realidad glamorosa no es la suya, señora pobla. Con cueva ha logrado tener tres niños, y aun así, usted y su marido se sacan la chucha para educarlos. Y esa monserga de la vida, del huevito, del feto de días que piensa, canta ópera y recita la Biblia, el feto filósofo que es más que un ser humano.

Quién sabe, quién tiene la seguridad del momento cuando empieza el mambo de la vida. Pura culpa y más culpa que le meten en la cabeza. Como dice mi amiga feminista Raquel Olea, ¿cuando usted se come un huevo, qué se come: un huevo o un pollo?. Dirán que esto es facilismo. ¡Manual feminista!, gritará alguna cuica Opus. ¿Y qué? Todas las mujeres populares saben del aborto, del palo de perejil, del alambre y de los riesgos que corren con las aborteras clandestinas. Además, todas conocen los malos tratos y crueldades a que las someten en las postas públicas cuando llegan con hemorragia. La culpa cultural es la construcción madre, virgen y mártir que ha hecho esta sociedad occidental de la mujer. ¿Qué sabe el hombre de un cuerpo agredido en su género desde que nace? Nació chancleta, decía antes la gente, y las perritas se ahogaban en el río. Lo mismo pueden decir de mí; qué sé yo de esto, de un territorio corporal tan vasto y mortificado por un designio religioso y parturiento. Y quizá tendrían razón, pero me complicito con la libertad del cuerpo mujer y sus decisiones de supervivencia, de tener o no hijos, de tomar la píldora del día después, después de tener un rico sexo espumeante. ¿Por qué estos rígidos señores condenan a la clase trabajadora a tener sexo sólo pro creativo? ¿Y si el polvo era sólo por calentura casual? Si la cachita era sólo para pasar la neura, sólo por deseo. Ustedes, señoronas de misa dominical, ¿conocen la palabra deseo? ¿O sólo se abren de piernas para tener hijos? Pero ese es problema de ustedes, y no tienen que imponer esa moralina al país entero. Tampoco se crean las damas zorrijuntas que llegar al aborto es una gimnasia recreativa. Si fallaron las pastillas, si no resultó el tarro, si el condón se rompió, la colegiala, la pobladora, tiene que vender lo que no tiene para arriesgarse con un raspaje con gillete mohosa.Alguna vez le pregunté a mi madre si se había hecho algún aborto. Me dijo que sí con aburrida indiferencia y después hablamos de otra cosa, mientras ella apagaba la tele donde el cura Hasbún vomitaba sentencias y amenazas con cola de lagarto. LND

pokemonas

la Plaza Sotomayor está tomada por pinguinos!!!
invadirán todo...como ratas se esparcirán por la ciudad destruyendo tu mobiliario municipal...saquearán las tiendas de ropas pokemonas...robarán los alisadores de pelo...se fumarán las hojas que el otoño está dejando caer...
Será el fín...

pasé por la vereda y desde el centro de la Plaza salía un olor que era una mezcla de pata, poto, orín, sudor, ignorancia, desidia, gel, afasia, perfume barato, mamonería, chela, semen, crema Nivea y yerba...

I HATE THESE FUCKING BASTARDS!!!!

(tito en su día de furia)

linda nena

casi siempre estamos juntas y no todos
pueden disfrutar ese derecho, diversión etc como qieran
llamarle :P buenis :)
saludos a todos :)

ela

se esfuerza por arrancar del calorcito

boiconteándose la plenitud

cortapizas concientes pone y traspone

solo busca caricias eternas

ronroneo
ronquido
rollo
róbalo
rocío
rúcula
rareza
rudo
rúbrica

pareciera que se pierden pero siempre están encontrándose

rabia

con rabia botó el florero, con rabia mascó la carne, con rabia lanzó fuego por la boca, con rabia se aisló del mundo, con rabia machucó el ajo, con rabia masculló palabras, con rabia pintó un cuadro amarillo, con rabia preparó un taboulé, con rabia miró la cartelera, con rabia no encontró ninguna buena película que ver, con rabia olió el abandono, con rabia lo vio alejarse, con rabia se pintó las uñas, con rabia sacó la basura. no supo nunca como entró en la rabia.

v a l p a r a ì s o

SUSPENSION

RESPONSABLE

DE

LA

SOCIABILIDAD

mister berman

Ustedes, señores, ¿creen quizás que estoy loco? Permítanme defenderme. Admito que el hombre es primordialmente un animal creativo, predestinado a luchar conscientemente por un ideal, y predestinado a la ingeniería, esto es, a construir eterna e incesantemente nuevos caminos, dondequiera que conduzcan (...) Al hombre le agrada crear caminos, esto está fuera de duda. Pero... ¿no será quizás... que instintivamente teme alcanzar su ideal y completar el edificio que construye? ¿Cómo saberlo? Quizás sólo le agrade contemplar el edificio a cierta distancia y no de cerca, quizás sólo le agrade construirlo y no desee habitar en él.

Conociendo a la señora Berman

La aparición de Todo lo sólido se desvanece en el aire en 1982 fue un acontecimiento en el campo de las discusiones sobre modernidad. El trabajo de Berman analizaba el estremecimiento revolucionario que el espíritu del modernismo había marcado en la literatura, el arte, la política, el urbanismo y la vida cotidiana. Lo hacía desde el examen de autores clásicos como Dostoievski, Goethe, Marx y Baudelaire, y de espacios como el París del siglo XIX, San Petersburgo o su Bronx natal. El libro produjo debates intensos en Occidente. Cuando se editó en Argentina, en 1988, se abrió rápido paso en la universidad y en la prensa especializada.

Con Berman se cumple la regla del profeta: “Nada pasó aquí al salir el libro. Sólo cuando fue bien acogido en algunos países europeos llegó la onda expansiva. Recién ahí aparecieron las críticas, que para mi fortuna fueron elogiosas, en la prensa de Nueva York. El libro entonces se reeditó y tuvo popularidad. Ocurrieron cosas extrañas como que mi editor me llamara para decirme que estaba al tope de los más vendidos en Brasil. Mi cabeza estalló, nunca imaginé que un libro mío podría ser un best-seller”.
Todo lo sólido... recoge veinte años de lecturas y análisis personales. “Fui afortunado de una forma que no imaginé porque se vinculó mucha gente diversa conmigo. No sé a qué se debe. En una crítica del New York Times, John Leonard escribió que el libro conectaba con emociones profundas del lector. De ser cierto, me sentiría encantado. Una vez una mujer se las arregló para conocerme y me dijo que leyendo el libro se había enamorado de mí. Ahora es mi esposa.

(Por Hernán Lascano :: Revista RADAR :: Página 12)

desconexión

poesía violadora en el puerto insomne
claveles carmesí sobre notas nocturnas
amaneceres ciegos
puntos muertos

mar de fondo

mar de fondo
toca fondo
lava heridas
despega malherida
busca amores
nada encuentra
nubecitas de anís
sábanas y rumores
en los ojos de quién
en las manos de nadie
insensata!

placer de hablar con usted
placer de sentirle su voz tan suave y dispersa
en esa manos silenciosas alcanzas mi verso

menos mal

más menos me duele
más menos me gusta
entonces juego ese más menos
menos mal que estoy jugando y prendo el bien
vaya que bueno que se puede ir ese mal

es más bien

esquivar el mal signo
darle la vuelta a la tuerca
cantar trinando una melodía
iluminarle al alma esos rinconces vagos
soportar un golpe bajo comiendo fresas
marcar la diferencia entre un flehcazo y la locura del amor
y cuando entre esa luz blanquecina
cogerle los cachos con premura y suavidad
sólo así mixtura
cruza el magma sin violencia alguna
traspasando cada fibra otoñal
anulando toda melancolía

seis

en conjunción con el entorno
huelo la herida fresca
sangrante y maloliente
la sano con cristales de una bella noche
el recuerdo de pasiones quietas