jarmush by amelí

JARMUSCH, EL CHICO QUE A LOS 14 QUEDÓ CON EL PELO BLANCO, CUENTA TRES HISTORIAS: LA PRIMERA SOBRE DOS ADOLESCENTES JAPONESES, LA SEGUNDA SOBRE UNA VIUDA ITALIANA, EN LA TERCERA “ACTÚA” JOE STRUMMER DE LOS CLASH.

TODOS PEREGRINANDO A GRACELAND, AL MUSEO DE ELVIS.

UN HOTEL EN MEMPHIS, UN TREN, UN DISPARO, STEVE BUSCEMI, TOM WAITS DE DJ.

ES DEL 89, AÑO DE LA SERPIENTE, CAÍDA DEL MURO DE BERLÍN Y LOS “COMUNISMOS REALES”, AÑO DE NACIMIENTO DE PIWIÑA…

MAÑANA A LAS NUEVE DE LA NOCHE EN SALA INSOMNIA

merry

laguneando

Fe

por andar Punch-Drunk Love me distraigo de todo. tomo un lápiz para escribir y me quedo pensando en esa sensación narcótica que es besarse como si el mundo se fuera a acabar. una amiga dice que se enamora en cinco minutos aunque recién se haya separado y siente que, esta vez, es la historia de su vida. la ame sostiene con firme persistencia que el amor ya no existe y que no queda más que revolcarse cuando se pueda, otra vive recordando a un amor que ya se le fue hace tanto y por eso fuma como carretonera. yo empiezo de nuevo ese camino de mariposas en la guata y veladas mágicas y andar abrazados por la calle y hacer cositas fuera de lugar. en algo hay que creer digo yo.

si serás linda!

megustastu

Polizón

Se subió a un barco de polizón en años que no recuerda ahora que tiene 47. En años en que perderse clandestinamente en el mar era un aventura posible. Vivió en París como un rey... ahora sentado en la puerta del ascensor El Peral nos pide un cigarro a cambio de una estampita de San Expedito. Nos canta la Marsellese efusivamente, tiende la mano, pide una monedita más. Su nombre es Vitorino García Silva.

más banksy

BANKSY

Hasta ahora, había vivido oculto en el anonimato. Nadie sabía quién era Bansky, el irreverente grafitero que ha conseguido llevar su obra más lejos que ningún otro.
La gran mayoría de su trabajo consiste en dibujos críticos sobre la política de su país, que aparecen de repente, en paredes aleatorias de la capital inglesa o de Bristol, de donde es originario (éste es el único dato que se conoce sobre su biografía).

Hasta el momento se pensaba que Bansky podía ser la abreviatura de Robert Banks, pero ahora que el periódico británico The Mail on Sunday ha publicado una fotografía tomada por un transeúnte con la cámara de su móvil, algunos ex compañeros suyos de colegio afirman que se trata de Rober Gunningham, de 34 años.

El misterio parece haber quedado resuelto, a pesar de lo receloso de su intimidad que siempre ha sido el artista: “Solamente trato de hacer bien mis cuadros. No estoy aquí para mostrar mi imagen”, ha dicho en varias ocasiones. Por otro lado, su portavoz tampoco ha querido confirmar la noticia: “Recibimos millones de informaciones de este tipo. Diré lo que siempre digo: nunca confirmo o niego estas historias”, declaró a la BBC esta mañana.
(expansión.com)

foto con MAC

vicente llegó con su power super mac, la última generación de las máquinas con manzanita, todo plateado y moderno y la cosa tomaba fotografías así que yamil abría unos ojos como de quien conoce la luna, tan feliz por este acontecimiento.

mujeres

"Él se encontraba, por primera vez en su vida, en un lugar donde la ausencia de mujeres era notable y pensó en que ellas habrían atacado el campamento, habrían quemado el mobiliario, enterrado las latas, fregado los suelos, limpiado el tubo de las lámparas y puesto ramilletes de violetas y de sellos de Salomón en una zapatilla de cristal, o en alguna otra encantadora antigualla. Bajo su administración, el césped se extendería desde el refugio hasta el lago, en la parte de atrás florecerían hierbas para condimentar y verduras para ensalada y pondrían cortinas, alfombras, retretes químicos y relojes que dieran las horas".
(J. CH.)

así andamos

atrapadas

puerto principal

santiago /invierno

soñé que éramos rojos

qui noa?

souffle de quínoa: parmesano, mozarella, leche, huevos, sal, pimienta, mantequilla y, obviamente, quínoa. todo juntito. y al horno. rico, rico, rico.

Domingo de San Pedro

Una delicada neblina cubre rasante la costa. Bajo mis pies, los cerros. Recortadas contra el cielo, las formas perfectas de los campanarios, alzados magníficamente por sobre casas, más allá de las copas de gruesos y añejosárboles. Hoy se celebra a San Pedro por lo que el campaneo ha sido duro e incesante. Bella melodía para un domingo a la mañana, pero ya es cerca del mediodía y podrían parar. Cada uno con su credo, digo. En la bahía la resolana resalta la oscuridad de esos buques de guerra que pasan ahí como encallados, reposando la guerra que nunca ha sido, pero que vive latente bajo la idea del estado nación. En la radio suena Nusrat Fateh Ali Khan, nacido el día 13 de octubre de 1948 en Faisalabad Pakistán. Muerto el 16 de agosto de 1997 en Londres, Reino Unido. Combinadas estas melodías con el trinar de los pájaros que habitan en el bosque bajo este balcón, pienso que soy una fortunada y que el existencialismo que me ronda es una excusa para escribir. La melancolía nutre de letras el papel. A veces abuso de este estado. Y me canso. Y caigo. Ahora una nube negra inmensa se posa sobre la parte baja de los cerros y el mar queda como en un recuadro, bajo un telón mortecino, como encantado por un mago que ayunó. Esta mañana ayuné. Bajo la firme idea de que levantarme de la cama me era imposible. Después de dormir 18 horas, no es llegar y saltar de la cama. Hay que tener valor. A las 8 y 30 tenía perfecta lucidez, pero ni la Amelia, ni Vicente contestaron a mis llamados. Quería tomarme un jugo de naranja con alguno de los dos o con ambos hubiera sido ideal. Pero presiento que todavía están emanando roncola por los poros. La ansiedad es como un pulpo que tienes adosado al estómago que succiona tan fuerte que te mantiene inquieto y con ganas de cambiar de estado. Ahí están otra vez las campanas hinchando con insistencia fiel. Una buena forma de saltarse la ansiedad es leyendo. A veces, dependiendo del autor, encuentras líneas tan perfectas que la concentración cambia de foco. Como no tuve con quien tomarme el jugo de naranja y tampoco quería leventarme, agarré "La Familia Wapshot", de Cheever y tuve este hallazgo: "Era bella, pero al probar el agua del vaso sonreía con tristeza, como si ésta esuviera amarga, porque, a pesar de su entusiasmo cívico, tenía un gusto por la melancolía- por el olor de la corteza de naranja y del humo de leña- verdaderamente excepcional". Ahora si que se cubrió todo el cielo. El puerto de gris es una espectáculo algo triste a no ser por el montón de colores salpicados en forma de fachadas. Vicente llama y dice que vaya a tomar jugo de naranja. Ya no es mi deseo, preferiría caminar por el borde marino, pero las caletas estarán repletas de fieles y pescadores que honran a su patrono, nada contra ellos, el autismo en ocasiones es un buen camino. O quizás mezclarse en la procesión sea la mejor manera de aprender a estar sola. Mi papá se llama Pedro!, entonces hoy está de santo (de santo...) Pienso en llamarlo, pero deshecho la idea. Nunca lo llamo y San Pedro no es el mejor pretexto para un reencuentro. Muero de hambre. La mañana sigue pareciéndose más a un atardecer, la ciudad apenas es un murmullo, tal parece que el día será breve. Sin sol, sin luz, sin mar a la vista, me sumergiré en el agüita caliente hasta derretirme y quedar con los dedos como anciana.

yoga

haciendo nada. tirada sobre la cama. el sol está delicioso. en una hora más me voy a yoga. poco antes leí un blog de un argentino que escribe reflexiones, frases, pensamientos de "fumados". diego de la fuente, que no es pariente de cristián en lo absoluto, dice que se metió a yoga para poder autochuparse, para llegar a enjabonarse la espalda, para cortarse las uñas de los pies más cómodo....duró apenas dos semanas..." si llegaba a autochuparme no salía más de mi casa y arruinaba mi vida entera, me hinchaba las pelotas el ohm, me iba con olor a colchoneta"
que dulce!

pecora

anoche paseando la noche no había nadie en la noche. como era de noche tuve un poco de miedo a la noche, pero me metí de lleno en la noche. sola con un pucho en la boca. queria encontrar el pasaje 6 de la calle cirilo amstrong. como era de noche y soy medio ciega poco veía asi que me costó mucho dar con el pasaje donde encontraría a la chica que podía escribir sobre street art para VALPARADISE. ciega sí, pero sorda nunca. así que puse oreja a los interiores de las casas para desconcentrar la búsqueda. de cinco casas, en tres se escucharon gritos. una madre retaba a su hijo por prestar un libro que no era suyo o algo así. la vieja gritaba con sorna. seguro que después le pegaba. en otra, un hombre aullaba maldiciones. me dio susto. mejor no escuché. las gritos de la tercera casa eran más amenos, medio calentones incluso. más vale, pensé. justo en una calle donde la ley está presente con casa y todo. el pasaje 6 estaba al final de la calle casi cayendo al precipicio, justo antes de una casa que se caía de vieja, oscuro por sobre todo, coronado por caca porteña de entrada. reja rosada, timbre adentro. la chica me abrió la puerta y puedo decir que brillaba. su pelo, su ropa, su piel, los ojos y su aura. la casa era compartida. cada pared tenía su color, la vista a la bahía era única. en el linving estaba su pieza: una carpa iglú. la alfombra era su closet. toda una transhumante la muchacha. libre de libertad misma. como el puerto le parecía tan oscuro ("la gente anda triste, mall vestida, las luces de la noche siempre tenues, las calles llenas de caca") se puso a pintar los muros de calles, pasajes, escaleras. colores vivos, dibujos vivos, mano viva. pronto parte a río de janeiro a pintar una universidad para un proyecto ecológico. me contó que al menos dos veces s la semana se metía al mar pacífico y a veces se encontraba con un buzo que tenía por amiga a una mantaraya que había conocido desde que era pequeñita. nos despedimos algres. me fui con la sensación de que se puede ser un poquito feliz. maldije mi rutina laboral...

me borraste del feisbuk

como el hombre me borró del fesibuk, supongo que esta ventanita será nuevamente mi refugio. no la mirilla por donde esa gran mente se entera de todo leyendo entre líneas. yo le andaba ofreciendo amistad a futuro, pero las cosas no siempre son como unos las piensa. nada de andar desojando margaritas como las pavas. ni sumar los números del boleto de micro a ver si el resultado coincide con la letra del alfabeto que JUSTO es la inicial de su nombre. aprovecharemos entonces este solsticio para rediagramar el lado cojo del corazón con todos los refranes como guía espiritual: en pedir no hay engaño, mas vale pájaro en mano que 100 volando, a quien madruga dios le ayuda, más sabe el diablo por viejo que por diablo, no hay mal que por bien no venga, a lo hecho pecho y sobre todo no dejes para mañana lo que puedes hacer hoy.

stencil en baires (por niko)

charly, charly, charly

Charly García (Carlos Alberto García Moreno, de 56 años) sigue ingresado en una clínica de Mendoza, donde hace dos días protagonizó un episodio violento en el hotel donde se alojaba. El rockero continua en la unidad de cuidados intensivos, sedado. Los médicos aclararon que ingresó con una "intoxicación severa" como consecuencia de una ingesta de alcohol, ansiolíticos y estupefacientes. En las últimas horas, además, "está recibiendo tratamiento antibiótico para cubrir una probable infección respiratoria (neumonía)". También se aseguró que podría permanecer, según evoluciones, en cuidados intensivos entre cuatro y quince días.Los músicos que le acompañaban en la visita a Mendoza, donde durante el fin de semana tenía que ofrecer dos conciertos, han regresado a Chile (algunos de los integrantes de la actual banda de García son chilenos) y Buenos Aires. Mientras, Charly García permanece solo en la clínica, sin ningún amigo o familiar que lo acompañe. Aunque, en las últimas horas, sus familiares más próximos han declarado que van a intentar trasladarlo a un hospital de Buenos Aires en cuanto sea posible. Su único hijo, el también músico Migue García, pidió "discreción" y que "se trate con mucho cuidado a mi padre". Es público que padre e hijo dejaron de tratarse hace meses, cuando protagonizaron un violento enfrentamiento –se supone que debido a que Charly, en quiebra económica desde hace un tiempo, pretendía vender el apartamento de Migue– que terminó con el hijo atendido en un hospital.Ayer, únicamente tres jóvenes se sentaron en la puerta del hospital con una pancarta de apoyo, imagen que contrasta con las que todos recordamos de anteriores ingresos hospitalarios de otros ídolos argentinos. Pero es que la estrella de Charly García hace tiempo que se fue apagando.Por otro lado, se han ido aclarando los acontecimientos que condujeron a su crisis nerviosa: Todo comenzó, en el hotel en el que se alojaba, a eso de las 5:15 del lunes, cuando Charly, que había pasado la noche con dos mujeres, comenzó a gritar "¡yo soy Charly García, tráiganme whisky y Rivotril!", y se enzarzó en una discusión con el técnico de monitores de su equipo. Tras ello, comenzó a destrozar su habitación y tuvo que intervenir la policía y un equipo médico para calmarlo, momento en el que le sobrevino una crisis nerviosa.

every day is like sunday

el sol bañando la conversación
arriba, en un techo
la lejanía abisal del mar y sus corazones
un juguete precario aquel amor
tubo de ensayo para engendrar

urbe

Las ciudades son el abismo de la especie humana.
(Jean Jacques Ruosseau)

corte

necesario
absoluto
irrevocable
pertinente
bienvenido
curativo

LA MUJER CAIDA (VICTOR HUGO)

¡Nunca insultéis a la mujer caída!
Nadie sabe qué peso la agobió,
ni cuántas luchas soportó en la vida,
¡hasta que al fin cayó!
¿Quién no ha visto mujeres sin aliento
asirse con afán a la virtud,
y resistir del vicio el duro viento
con serena actitud?
Gota de agua pendiente de una rama
que el viento agita y hace estremecer;
¡perla que el cáliz de la flor derrama,
y que es lodo al caer!
Pero aún puede la gota peregrina
su perdida pureza recobrar,
y resurgir del polvo, cristalina,
y ante la luz brillar.
Dejad amar a la mujer caída,
dejad al polvo su vital calor,
porque todo recobra nueva vida
con la luz y el amor.

yamil alcanza los ocho

monselina y delgadilla

(rico el sushi)