El último poema de Víctor Jara

SOMOS CINCO MIL...

Somos cinco mil

en esta pequeña parte de la ciudad.

Somos cinco mil

¿Cuántos seremos en total

en las ciudades y en todo el país ?

Solo aquí

diez mil manos siembran

y hacen andar las fabricas.

¡Cuánta humanidad

con hambre, frío, pánico, dolor,

presión moral, terror y locura !

Seis de los nuestros se perdieron

en el espacio de las estrellas.

Un muerto, un golpeado como jamás creí

se podría golpear a un ser humano.

Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores

uno saltó al vacío,

otro golpeándose la cabeza contra el muro,

pero todos con la mirada fija de la muerte.

¡ Qué espanto causa el rostro del fascismo !

Llevan a cabo sus planes con precisión artera

Sin importarles nada.

La sangre para ellos son medallas.

La matanza es acto de heroísmo

¿ Es este el mundo que creaste, dios mío ?

¿Para esto tus siete días de asombro y trabajo ?

en estas cuatro murallas solo existe un numero

que no progresa,

que lentamente querrá más muerte.

Pero de pronto me golpea la conciencia

y veo esta marea sin latido,

pero con el pulso de las máquinas

y los militares mostrando su rostro de matrona

llena de dulzura.

¿Y México, Cuba y el mundo ?

¡Que griten esta ignominia!

Somos diez mil manos menos

que no producen.

¿Cuántos somos en toda la Patria?

La sangre del compañero Presidente

golpea más fuerte que bombas y metrallas

Así golpeará nuestro puño nuevamente

¡Canto que mal me sales

Cuando tengo que cantar espanto!

Espanto como el que vivo

como el que muero, espanto.

De verme entre tanto y tantos

momentos del infinito

en que el silencio y el grito

son las metas de este canto.

Lo que veo nunca vi,

lo que he sentido y que siento

hará brotar el momento...

LOS COLORES (según Manuel García)

Cuando ella se enamoró no pensó que el corazón
era rojo para siempre
siempre era rojo, rojo por siempre
no, no lo pensó
el corazíon

Y lo guardó en un rincón
sin saber si un día el sol
le daría otros colores
otros colores
otro color
un día el sol
no lo pensó

Se despertó un día al sentir su latir como un tambor
que llamó de muy adentro como un lamento presentimiento
de algún temblor como un tambor temblor

Entonces el cielo cambió
se volvió menos azul
y ella vio que los colores
no eran amores
que los dolores del corazón
bien rojos son
bien rojos son
del corazón
bien rojos son
del corazón

(TEMPERA
ALERCE, 2008)

Perdida

Insensata ya no escribe. ¿Qué bicho raro le está chupando la energía?. Quizás anda perdida por las calles del puerto. O en el muelle mirando los barcos partir, alejarse hasta quedar convertido en puntos ínfimos. Insensata ya no escribe. Una punzada rasante en el pecho la tiene inquieta, distraida, rara. Ojala vuelva pronto

titulares del mundo hoy miércoles mientras la vida sigue

Un inmigrante que vende pañuelos entrega a la policía una cartera con 2.700 euros

El niño de 8 años ya está con su padre, condenado por maltratar a su madre

Hallan unos cráneos esculpidos de más de 8.000 años de antigüedad en Israel

Ecologistas recogen más de 2.200 firmas para que Benedicto XVI renuncie al armiño

Capturan a un zorro que había atacado a varios niños en un campamento abulense

Cuando comer sano se convierte en obsesión

vita magna est

vi el amanecer justo después de soñar que martillaba un canto y que me iba del supermercado sin pagar. yo no sé si era el aconcagua pero esos rojos purpurosos se levantaban silenciosamente sobre los picos de unas montañas más allá de esta laguna que parece mar. respiré como los indios. mantuve el tono vital de días anteriores. corté amarras mentales equívocas. hasta que más temprano que otros días salió el sol brillante y engreido. tiene de qué creerse. merece tanta admiración. yamil a mi lado me pedía que le limpiara las orejas porque las tenía mugrosas y me abrazaba diciéndome te quiero. todo sucedió tan rápido. ya son las 10:40, amelí llegó con una
ramita de pittosporum para recordarme que la vida sigue aquí.

sueños

ale dice:

Carvalla, soñé con fares que éramos amantes y nos besábamos full y yamil era chikitito y como que nos quedábamos juntos forever….

amelí responde:

debe ser que vio a su hijito que está tan lindo y grande y entonces es puro amor el que se cuela por los sueños

jarmush by amelí

JARMUSCH, EL CHICO QUE A LOS 14 QUEDÓ CON EL PELO BLANCO, CUENTA TRES HISTORIAS: LA PRIMERA SOBRE DOS ADOLESCENTES JAPONESES, LA SEGUNDA SOBRE UNA VIUDA ITALIANA, EN LA TERCERA “ACTÚA” JOE STRUMMER DE LOS CLASH.

TODOS PEREGRINANDO A GRACELAND, AL MUSEO DE ELVIS.

UN HOTEL EN MEMPHIS, UN TREN, UN DISPARO, STEVE BUSCEMI, TOM WAITS DE DJ.

ES DEL 89, AÑO DE LA SERPIENTE, CAÍDA DEL MURO DE BERLÍN Y LOS “COMUNISMOS REALES”, AÑO DE NACIMIENTO DE PIWIÑA…

MAÑANA A LAS NUEVE DE LA NOCHE EN SALA INSOMNIA

merry

laguneando

Fe

por andar Punch-Drunk Love me distraigo de todo. tomo un lápiz para escribir y me quedo pensando en esa sensación narcótica que es besarse como si el mundo se fuera a acabar. una amiga dice que se enamora en cinco minutos aunque recién se haya separado y siente que, esta vez, es la historia de su vida. la ame sostiene con firme persistencia que el amor ya no existe y que no queda más que revolcarse cuando se pueda, otra vive recordando a un amor que ya se le fue hace tanto y por eso fuma como carretonera. yo empiezo de nuevo ese camino de mariposas en la guata y veladas mágicas y andar abrazados por la calle y hacer cositas fuera de lugar. en algo hay que creer digo yo.

si serás linda!

megustastu

Polizón

Se subió a un barco de polizón en años que no recuerda ahora que tiene 47. En años en que perderse clandestinamente en el mar era un aventura posible. Vivió en París como un rey... ahora sentado en la puerta del ascensor El Peral nos pide un cigarro a cambio de una estampita de San Expedito. Nos canta la Marsellese efusivamente, tiende la mano, pide una monedita más. Su nombre es Vitorino García Silva.

más banksy

BANKSY

Hasta ahora, había vivido oculto en el anonimato. Nadie sabía quién era Bansky, el irreverente grafitero que ha conseguido llevar su obra más lejos que ningún otro.
La gran mayoría de su trabajo consiste en dibujos críticos sobre la política de su país, que aparecen de repente, en paredes aleatorias de la capital inglesa o de Bristol, de donde es originario (éste es el único dato que se conoce sobre su biografía).

Hasta el momento se pensaba que Bansky podía ser la abreviatura de Robert Banks, pero ahora que el periódico británico The Mail on Sunday ha publicado una fotografía tomada por un transeúnte con la cámara de su móvil, algunos ex compañeros suyos de colegio afirman que se trata de Rober Gunningham, de 34 años.

El misterio parece haber quedado resuelto, a pesar de lo receloso de su intimidad que siempre ha sido el artista: “Solamente trato de hacer bien mis cuadros. No estoy aquí para mostrar mi imagen”, ha dicho en varias ocasiones. Por otro lado, su portavoz tampoco ha querido confirmar la noticia: “Recibimos millones de informaciones de este tipo. Diré lo que siempre digo: nunca confirmo o niego estas historias”, declaró a la BBC esta mañana.
(expansión.com)

foto con MAC

vicente llegó con su power super mac, la última generación de las máquinas con manzanita, todo plateado y moderno y la cosa tomaba fotografías así que yamil abría unos ojos como de quien conoce la luna, tan feliz por este acontecimiento.

mujeres

"Él se encontraba, por primera vez en su vida, en un lugar donde la ausencia de mujeres era notable y pensó en que ellas habrían atacado el campamento, habrían quemado el mobiliario, enterrado las latas, fregado los suelos, limpiado el tubo de las lámparas y puesto ramilletes de violetas y de sellos de Salomón en una zapatilla de cristal, o en alguna otra encantadora antigualla. Bajo su administración, el césped se extendería desde el refugio hasta el lago, en la parte de atrás florecerían hierbas para condimentar y verduras para ensalada y pondrían cortinas, alfombras, retretes químicos y relojes que dieran las horas".
(J. CH.)

así andamos

atrapadas

puerto principal

santiago /invierno

soñé que éramos rojos

qui noa?

souffle de quínoa: parmesano, mozarella, leche, huevos, sal, pimienta, mantequilla y, obviamente, quínoa. todo juntito. y al horno. rico, rico, rico.

Domingo de San Pedro

Una delicada neblina cubre rasante la costa. Bajo mis pies, los cerros. Recortadas contra el cielo, las formas perfectas de los campanarios, alzados magníficamente por sobre casas, más allá de las copas de gruesos y añejosárboles. Hoy se celebra a San Pedro por lo que el campaneo ha sido duro e incesante. Bella melodía para un domingo a la mañana, pero ya es cerca del mediodía y podrían parar. Cada uno con su credo, digo. En la bahía la resolana resalta la oscuridad de esos buques de guerra que pasan ahí como encallados, reposando la guerra que nunca ha sido, pero que vive latente bajo la idea del estado nación. En la radio suena Nusrat Fateh Ali Khan, nacido el día 13 de octubre de 1948 en Faisalabad Pakistán. Muerto el 16 de agosto de 1997 en Londres, Reino Unido. Combinadas estas melodías con el trinar de los pájaros que habitan en el bosque bajo este balcón, pienso que soy una fortunada y que el existencialismo que me ronda es una excusa para escribir. La melancolía nutre de letras el papel. A veces abuso de este estado. Y me canso. Y caigo. Ahora una nube negra inmensa se posa sobre la parte baja de los cerros y el mar queda como en un recuadro, bajo un telón mortecino, como encantado por un mago que ayunó. Esta mañana ayuné. Bajo la firme idea de que levantarme de la cama me era imposible. Después de dormir 18 horas, no es llegar y saltar de la cama. Hay que tener valor. A las 8 y 30 tenía perfecta lucidez, pero ni la Amelia, ni Vicente contestaron a mis llamados. Quería tomarme un jugo de naranja con alguno de los dos o con ambos hubiera sido ideal. Pero presiento que todavía están emanando roncola por los poros. La ansiedad es como un pulpo que tienes adosado al estómago que succiona tan fuerte que te mantiene inquieto y con ganas de cambiar de estado. Ahí están otra vez las campanas hinchando con insistencia fiel. Una buena forma de saltarse la ansiedad es leyendo. A veces, dependiendo del autor, encuentras líneas tan perfectas que la concentración cambia de foco. Como no tuve con quien tomarme el jugo de naranja y tampoco quería leventarme, agarré "La Familia Wapshot", de Cheever y tuve este hallazgo: "Era bella, pero al probar el agua del vaso sonreía con tristeza, como si ésta esuviera amarga, porque, a pesar de su entusiasmo cívico, tenía un gusto por la melancolía- por el olor de la corteza de naranja y del humo de leña- verdaderamente excepcional". Ahora si que se cubrió todo el cielo. El puerto de gris es una espectáculo algo triste a no ser por el montón de colores salpicados en forma de fachadas. Vicente llama y dice que vaya a tomar jugo de naranja. Ya no es mi deseo, preferiría caminar por el borde marino, pero las caletas estarán repletas de fieles y pescadores que honran a su patrono, nada contra ellos, el autismo en ocasiones es un buen camino. O quizás mezclarse en la procesión sea la mejor manera de aprender a estar sola. Mi papá se llama Pedro!, entonces hoy está de santo (de santo...) Pienso en llamarlo, pero deshecho la idea. Nunca lo llamo y San Pedro no es el mejor pretexto para un reencuentro. Muero de hambre. La mañana sigue pareciéndose más a un atardecer, la ciudad apenas es un murmullo, tal parece que el día será breve. Sin sol, sin luz, sin mar a la vista, me sumergiré en el agüita caliente hasta derretirme y quedar con los dedos como anciana.

yoga

haciendo nada. tirada sobre la cama. el sol está delicioso. en una hora más me voy a yoga. poco antes leí un blog de un argentino que escribe reflexiones, frases, pensamientos de "fumados". diego de la fuente, que no es pariente de cristián en lo absoluto, dice que se metió a yoga para poder autochuparse, para llegar a enjabonarse la espalda, para cortarse las uñas de los pies más cómodo....duró apenas dos semanas..." si llegaba a autochuparme no salía más de mi casa y arruinaba mi vida entera, me hinchaba las pelotas el ohm, me iba con olor a colchoneta"
que dulce!

pecora

anoche paseando la noche no había nadie en la noche. como era de noche tuve un poco de miedo a la noche, pero me metí de lleno en la noche. sola con un pucho en la boca. queria encontrar el pasaje 6 de la calle cirilo amstrong. como era de noche y soy medio ciega poco veía asi que me costó mucho dar con el pasaje donde encontraría a la chica que podía escribir sobre street art para VALPARADISE. ciega sí, pero sorda nunca. así que puse oreja a los interiores de las casas para desconcentrar la búsqueda. de cinco casas, en tres se escucharon gritos. una madre retaba a su hijo por prestar un libro que no era suyo o algo así. la vieja gritaba con sorna. seguro que después le pegaba. en otra, un hombre aullaba maldiciones. me dio susto. mejor no escuché. las gritos de la tercera casa eran más amenos, medio calentones incluso. más vale, pensé. justo en una calle donde la ley está presente con casa y todo. el pasaje 6 estaba al final de la calle casi cayendo al precipicio, justo antes de una casa que se caía de vieja, oscuro por sobre todo, coronado por caca porteña de entrada. reja rosada, timbre adentro. la chica me abrió la puerta y puedo decir que brillaba. su pelo, su ropa, su piel, los ojos y su aura. la casa era compartida. cada pared tenía su color, la vista a la bahía era única. en el linving estaba su pieza: una carpa iglú. la alfombra era su closet. toda una transhumante la muchacha. libre de libertad misma. como el puerto le parecía tan oscuro ("la gente anda triste, mall vestida, las luces de la noche siempre tenues, las calles llenas de caca") se puso a pintar los muros de calles, pasajes, escaleras. colores vivos, dibujos vivos, mano viva. pronto parte a río de janeiro a pintar una universidad para un proyecto ecológico. me contó que al menos dos veces s la semana se metía al mar pacífico y a veces se encontraba con un buzo que tenía por amiga a una mantaraya que había conocido desde que era pequeñita. nos despedimos algres. me fui con la sensación de que se puede ser un poquito feliz. maldije mi rutina laboral...

me borraste del feisbuk

como el hombre me borró del fesibuk, supongo que esta ventanita será nuevamente mi refugio. no la mirilla por donde esa gran mente se entera de todo leyendo entre líneas. yo le andaba ofreciendo amistad a futuro, pero las cosas no siempre son como unos las piensa. nada de andar desojando margaritas como las pavas. ni sumar los números del boleto de micro a ver si el resultado coincide con la letra del alfabeto que JUSTO es la inicial de su nombre. aprovecharemos entonces este solsticio para rediagramar el lado cojo del corazón con todos los refranes como guía espiritual: en pedir no hay engaño, mas vale pájaro en mano que 100 volando, a quien madruga dios le ayuda, más sabe el diablo por viejo que por diablo, no hay mal que por bien no venga, a lo hecho pecho y sobre todo no dejes para mañana lo que puedes hacer hoy.

stencil en baires (por niko)