club corazón dorado

y sí, resulta que te espero... porfiada salió esta yegua

elvis & family the delgados

ha llegado carta

CARTA DE PEDRO LEMEBEL A PIÑERA

Demasiado barato quiere comprar este paisito, don Piñi; usted que va por la vida tasando y preguntando cuánto vale todo. Y de un guaracazo se compra medio Chiloé, con botes y palafitos incluidos. Con cerros, bosques y ríos, hasta que se pierde la mirada en la distancia, le pertenece a usted.

¿Cómo puede haber gente dueña de tanto horizonte? ¿Cómo puede haber gente tan enguatada de paisaje? Me parece obscena esa glotonería de tanto tener. Me causa asombro que, más encima, quiera dirigirnos la vida desde La Moneda.

Muy barata quiere rematar esta patria, don Piñi, y sólo con un discurso liviano de boy scout buena onda. Pura buena onda ofrece usted, don Piñi boy, como si estuviera conquistando al populacho con maní y papas fritas. Nada más, el resto pura plata; empachado de money, quiere pasar a la posteridad sólo por eso. Porque cuando cita mal a Neruda se nota que a usted le dio sólo para los números y no para la letra. Es decir, usted es puro número y cálculo, señor Piñi, poca reflexión, poco verbo, poca idea, aunque esa es la única palabra que usa entre sus contadas palabras efectistas. Buena onda y futurismo. Las heridas se parchan con dólares. La memoria queda atrás como una tétrica película que olvidar. Sin vacilar marchar, que el futuro es nuestro (parece himno de la juventud nazi). Así arenga usted a este pueblo embelesado con los adelantos urbanos hechos por la Concertación. Nadie sabe para quién trabaja, y usted la encontró lista.

O sea, usted se pasa de listo, don Piñi. Quiere hacernos creer que siempre fue demócrata, pero lo recordamos clarito sobándole el lomo a la dictadura, haciéndole campaña a Büchi, amigote de la misma patota facha que le anima la campaña. Los peores, la gorilada del terror. Parece que este suelo nunca aprendió la lección, ni siquiera a golpes, y con facilidad se traga el sermón de la derecha pinochetista, ahora remasterizada con piel de oveja neoliberal. Pero son los mismos de entonces, soberbiamente gozando los privilegios de la democracia que conseguimos nosotros, y sólo nosotros, porque también yo dudo que en el plebiscito votara que no simpatizando por la derecha. Mire usted qué fácil le resultaba tratar de transformar el Mapocho en un Sena con sauces. Puro arribismo, intentar esticar con terracitas y botecitos parisinos a nuestro roto Mapocho, quizás lo único rebelde que le va quedando a esta ciudad. Qué delirio, míster Piñi, ¿por qué no se va a Europa si cacha que nunca va a poder blanquear la porfiada cochambre india de nuestra raza?

Quizás todo el país se acuerda de usted formando parte de la nata panzona del derechismo empresarial. Por entonces, en aquella época de terror, quien hacía fortuna de alguna manera era a costa de las garantías de la represión. Usted llenaba sus arcas, don Piñi, y nosotros sudábamos la gota gorda, o la gota de sangre. Fíjese que no se nos ha olvidado, y nunca se nos olvidará, aunque a usted le reviente que el pasado aflore cuando menos se lo espera.

A usted ni a sus yuntas de pacto les conviene el pasado, por eso miran turnios y amnésicos al futuro. Su discurso Disneyworld, míster Piñi, no resiste análisis, y sólo el arribismo miamista de algunos chilenos le compra su receta de vida fácil, su filosofía banal de texano paticorto. Usted me recuerda a Bush, a Menem, Piñito. Es la nueva derecha titiritesca y farandulona. Puro show, pura foto tecnicolor de mundo feliz con sus sombreros republicanos en el Crown Plaza.

Pero le falta la cultura a su centro derecha inmediatista. No hay peso intelectual en su carnavaleo de propaganda. Nada más que modelos tetudas y parientes de hippysmo revenido. Demasiado barato quiere rematar este país, Piñito. Ni siquiera basta con su cátedra fantasma en las aulas de Harvard.

Tampoco, usar de propaganda la limosna que puso por mi amiga Gladys en sus últimos momentos; eso es muy feo, y de mal gusto. Sobre todo para usted que es tan humanista cristiano .Porque usted es pillo, Piñín. Quiere sacar adherentes de todos lados, como si este país fuera sombrero de mago. Lástima que la oferta de su vanidosa feria de variedades huele a ventaja populista.

Nada más, don Piñi; el resto, esperar con cueva lo que ocurra en el 2009

Pedro Lemebel

la punta del cerro

(recuerdo los tiempos de la fluoxetina, cuando este jardín más parecía un lamento, como ahora con la voz interna sobajeando el ego que se derrumba ante la fragilidad de la vida y sus viscicitudes (amelia adora esta palabra). el jardín de entonces lloraba por amor, y ahora que las plantas de palacio están florecidas es como si volviera esa melancolía (melancólica suena a alcohólica) dura de platos sucios o llenos de lavaza. un día de nubes bajas (como las de esta fotografía de mattew turley). y si me fuera a la punta de este cerro islandés?. los amigos andan tristes. cada maestrito carga con su secretito y no logro entender cómo se llega a ese estado de precariedad infinita del alma. cuando la vida llama con su fuego siempre encendido, yo me apeo a ella como si fuera un náufrago en el desierto. cuando el sol enciende su motor escencial, intento disfrutar su energía dorada como si fuese una polilla al rededor de una ampolleta. pero me cuesta)

divorcio

"Me había abandonado en dos ocasiones anteriores (la segunda nos divorciamos para volver a casarnos), y cada una de las veces acepté la separación con un sentimiento que no tenía mucho que ver con la felicidad, pero sí con aquella resurrección de la propia dignidad, del valor, que al parecer es la recompensa de aceptar una verdad dolorosa".

Texto: John Cheever "La Cura" en RELATOS I Ilustración: Aaron McConomy

lady

sentada sobre el sofá, esperé a que las horas pasaran. digna. cálida. con loco afán traté de aquietar la ansiedad. hasta que apareciste todo guapo. y yo que tenía esos besos guardados bajo la falda

grandes

Javier Moraga Sound

PN049 [10.2009] > "Los nauseabundos circuitos del miedo" > Javier Moraga [Chile]

http://www.pueblonuevo.cl/los-nauseabundos.htm

nunca has visto un tirilí?

este era un chulo llamado don tosti, el mexicano y achicanado edmundo martínez tostado, icono del pachuco boogie. Nunca has visto un fumón?, canta con su mambo.

la juguera

Fuerza Natural from Gustavo Cerati on Vimeo.

cosas que se aprenden un sábado por la mañana

no sabía que sinatra era amigo de la mafia y que de demócrata se tornó republicano. tampoco sabía que se cortó las venas por ava gadner, ni que estuvo acusado de delitos sexuales en más de una ocasión. que su madre practicaba abortos ilegales, que su padre era boxeador, que odiaba a los periodistas, que se compró la emisora de radio KFAS, que ayudó con $ a Nixon, que Momo Giancana, heredero de Capone era su yunta, que un jet le traía desde Nueva York pan italiano, prosciutto y provolone, que pesó 6 kilos al nacer y que el parto fue tan duro que dejó estéril a la madre y él quedó con una sordera parcial en su oído ? mmm no recuerdo cual oído... en realidad, gustándome tanto La Voz, no sabía nada de sinatra.

karezza

"se trata de un artificio oriental, prácticamente un truco mágico llamado karezza , cuyo ingrediente principal no es la potencia espermática, sino el control imaginativo, es decir que, mientras uno chupa y coge, hay que imaginar en todo momento una simple caja de cartón o un perro corriendo al trote"

P. B. Jones
(Truman Capote, Plegarias Atendidas)

deslenguada

¿porqué le cuento mi vida entera a alguien que sólo me pregunta como estás? cuando será el día que diga sí, todo bien, gracias y no me largue a confesar todos mis niveles. cero pudor. hay que cerrar un poco la boquita señorita, sobre todo en la ciudad del cahuín.

confuso

naoko, reiko, midori... todas mujeres que rodean a watanabe y él tan confundido por la vida.

mentir con estilo

la mentira tiene patas cortas


(ilustración: zela lobb)

niños

ilustración: anis moriset

queguapo!

love

cry baby cry
un video singular
me suena

lunes simplemente

y se veían tan frágiles en ese nidito escondido en un matorral, pero estaban vivos!. vivir no es fácil. uno puede decir que es llegar y abrir los ojos por la mañana y dar otro respiro. pero no todos pueden decir lo mismo. no estaba pensando en la negra sosa. ni en sandro el de rosa rosa. ni en el afortunado charly que de tanta vida ya no sabe como vive. pensaba en un mortal menos conocido. y en todos los existencialistas del mundo. mi abuela sólo sabe que vivir es estar de pie cada día y cocinar y amar a su gente. sospecho que mi padre cree que vivir es una rutina tediosa e insoportable. mi madre vive la vida y así no más. será que saqué los genes melancólicos de mi abuelo y me pregunto todos los días cómo se sostiene todo este entramado de risas, voces, encuentros, saludos, música, aprendizajes, ruidos, etc etc etc. me voy a la calle a ver qué pasa allá afuera. acá adentro mi corazón late y mi panza cruje.

(foto: Cristián Triana / sept 2009 )

transición

me dice un amigo ya entrado en experiencia que yo estaría pasando de un eros vaginal a uno de tipo gastronómico. me habrá querido decir, supongo, que estoy inclinada a la comida antes que cualquier cosa. eso entendí. está claro. fue por la chaparrita que engullí en el bus o quizás por la talla aumentada del pantalón. no sé. además no es importante. es sólo una transición

mi casa (hace tiempo)

flor del gallo

(foto: Cristián "colombiano" Triana)

lectura veloz

en bici

plaza victoria / agosto / bici chica / adorado yamil

claxon

sonaban tan fuertes los bocinazos que tapé mis oídos con las manos. eso me hizo sacarlas del volante. parar en seco. rebobinar el coco. decir: aquí me paro. si sigo, me caigo.

1+1

suaves olas sumergidas en un vientre precoz que palpitaba con una vida nueva valiente
(así fue como llegó esta nena tan dulce a la Tierra)

Pedrito el tigre

"este tigre ya tiene permiso para chorearse el auto y otras fechorías de puro buena onda que es"

(se llama Pedro Santa Cruz y su papi es bien ruuuubio también)

M.C.V.I

Un Mini Cupper Verde Inglés

Por Che Mbaé

Al segundo día de mi llegada a Galicia, aun cansado de mi viaje y sin poder quitarme de encima el horario de Buenos Aires, me llamó por teléfono Pablo, uno mis tantos primos españoles.

Tuve que levantar mi cuerpo de la cama, vestirme dormido y bajar hasta el bar donde me esperaba. Pablo estaba ansioso por conocerme y llevarme a conocer su terruño.

Al verlo no pude distinguir ningún rasgo de mi familia paterna. Es más, vi a un tipo pintón, fachero y carilindo, con una nariz respingada y perfecta. No como el gancho de aguilucho que nos caracteriza. Nosotros, los Gutiérrez, solemos ser simplemente interesantes y una máxima que siempre ha distinguido a mi familia ha sido: “No le pidas peras al olmo”. Pablo era la excepción que siempre creí no existiría.

Nos presentamos, yo bebí un café bien negro y fuerte para despertar del todo y salimos hacia la Plaza Barceló donde estaba su auto estacionado. A la distancia sonó una alarma y tintinearon las luces de un bellísimo Mini Cupper de color verde inglés. Era un auto hermoso, pequeño pero ganador. Y estaba altamente tuneado. Mi primo era alto pistero.

Bajamos hasta la ría y cruzamos el Puente de los Tirantes. Tomamos la otra orilla y fuimos en dirección a Poio. Mientras subíamos por la ruta Pablo me preguntaba si me gustaba Pontevedra, si ya conocía España. Yo le respondía secamente, algo cohibido. A fin de cuentas, fuese mi primo o no, era la primera vez que le veía en mi vida y ante situaciones similares casi nunca sé muy bien cómo reaccionar. Mi primo seguía preguntándome sobre todo y mis respuestas se tornaban peor que las respuestas de un cuestionario de verdadero-falso. Pronto nos callamos.

Pasamos Poio y de ahí en más mi memoria perdió los nombres de los pequeños pueblos por los que atravesábamos. En cierto lugar Pablo se desvió del camino. Quería mostrarme el departamento que había comprado sin que su madre lo supiera. Era una enorme construcción sin terminar, como las tantas que se pueden ver hoy en Galicia. No me causó ninguna impresión, apenas era una estructura de cemento vacía. Pero me alegré por él y lo felicité.

Volvimos a la ruta. Le pregunté hacia dónde iríamos. A San Xenxo, me contestó Pablo. Allí está una de las mejores playas de Pontevedra, y pude comprobar que es cierto. El agua del mar es exageradamente cristalina y desde el mirador se podían ver los tintes que jugaban entre el verde, el gris claro y el azul profundo. Daba pena el tornillo que hacía aquella tarde de Abril. De lo contrario, me hubiera desvestido y me hubiera zambullido en el agua de cabeza.

Pablo me contaba que allí arriba, por toda la costa de San Xenxo, era donde estaba la movida, la diversión. Monstruosas discotecas una al lado de la otra, las cuales abrían sus puertas alrededor de las cuatro de la madrugada, auguraban la prolongación de la fiesta y la felicidad a pura música electrónica. El Paraíso, según mi primo español.

Volvimos a la Plaza Barceló, estacionó el auto y yo creí que mi paseito había terminado. Aun faltaba mucho por conocer, al parecer, y Pablo estaba absolutamente convencido que me llevaría por toda Galicia esa misma noche.

Fuimos a un bar moderno pero con cierto estilo irlandés. Allí estábamos tomando unas cañitas con dos amigas de mi primo, de las cuales no recuerdo sus nombres pero sí recuerdo que eran preciosas. Niñas bonitas de diecisiete o dieciocho años, no más.

Una de ellas nos contó una de sus tantas anécdotas, la cual yo recuerdo de la siguiente manera: La flaca tenía dieciocho años recién cumplidos y aun no había terminado la “prepa”. Al parecer tenía que dar un examen para recibirse, matemáticas, materia en la que siempre falló. La última vez que lo intentó le pasó lo siguiente…

Ella estaba en su departamento supuestamente estudiando cuando de pronto la llama su madre al celular. Ésta le dice que está en el garaje y le pide que baje de inmediato. La piba no entendía nada de nada, pero tomó el ascensor sin pensárselo mucho. Allí abajo estaba su madre y su padre y detrás de ellos un flamante auto nuevo con un cordel de regalo que lo atravesaba de una punta a la otra. Entonces la madre le dijo: “Si mañana apruebas la asignatura, este carro será tuyo”.

La flaquita aun sigue estudiando para dar el examen de matemáticas y el tu-tú fue devuelto a la agencia.

La risa, simplemente, estalló. Yo también reí, debía hacerlo por respeto a los amigos de mi primo Pablo. Pero pensaba: “¿Qué carajo estoy haciendo acá?”. Di cualquier excusa, a Pablo en primer lugar, y me largué de ahí. Realmente estaba cansado del viaje y no tenía ánimos para comprender, todavía, los problemas de otro tipo de sociedad.

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