‎"La noche del viernes el cielo estaba rojo, tronaba, y el sábado, fecha de la partida, la ciudad entera zozobraba bajo una tempestad marina. No hubiera sido de extrañar que apareciesen tiburones nadando por el cielo, pero parecía improbable que ningún avión consiguiera atravesarlo". (Capote en Desayuno en Tiffany's)

(foto: Patricio Muñoz)

fe

(piensa en el mar, pequeña mía, don't cry, don't cry)

historia

mi abuela me cuenta que cuando eran chicos, a ella y sus 10 hermanos mi bisabuela ángela los bañaba con agüita caliente que calentaba en el brasero. se las echaba de a chorritos, de a poquito. no tenían tina. pero sí un baño dentro de la casa. "es que la nuestra era un chalet", me dice orgullosa mientras se pone las medias al sol. en su barrio había alcantarillado. tenían luz. hoy es la única casa que sobrevive de los años 40 en inés matte urrejola, en bellavista. y cómo con esa aguita no quedaban muy limpios la tropa de críos, en la escuela -cuyo número no recuerda mi hermosa belarmina- les daban duchazos a todos en masa. porque además de oler fuerte, estaban llenos de piojos. y aunque ese líquido verde y espeso más parecía veneno que matapiojos la dejaba medio lela, ella recuerda esos días de ducha como los más felices de la semana. como cuando había leche. o manquequilla para el pan. "cuéntame otra historia", le pido acurrucada en su camita.

tren subterráneo

santiago es gris. pero eso ya se sabe. lo disfrutable es que contiene la nostalgia en dosis precisas para el (o la) que gusta navegar por aguas turbulentas. no puedo viajar en tren subterráneo. le tengo pánico. me subo igual. intento no pensar en ellos. escucho música. divago en fa. o en re. da igual. vuelvo al tema. estoy en un tren que corre bajo tierra. me rodea tanta gente. pero no conozco a nadie. anonimato ideal para algunos. tristeza para la jipi adolescente.sociabilidad nula. miro a mi vecino. el del asiento que está frente al mío.tiene una chaqueta verde a cuadros. una visera en la cabeza. el color de la piel plomizo. es joven. 35 quizás. lo acompaña su hijo. lo sé porque le dice papá. escucho los sonidos reverberados de My Morning Jacket. intento engañar a mi fobia. pero vuelvo al padre y su hijo. no se hablan. van cabizbajos. distraidos? indiferentes? el padre vuela en otro tiemp y espacio. el hijo mira por la ventana que da al túnel oscuro. es un niño. de unos diez años. de pronto llora, intenta disimular, se esconde bajo el brazo de su padre. trato de que no se den cuenta que los miro. porque lo miro a él. algo tiene. sus cejas no existen. no hay cabellos en su cabeza. tiene cáncer!, pienso descolocada. su hijo llora sin descanso. ahora lloran los dos. quiero bajarme. el piano en mis oidos. el túnel. la enfermedad.

viaje

me fui de viaje
de viaje al encanto
una mente triste afectó mi cerebro
también mi cucharón
y ahora que he vuelto de ese periplo
respiro aliviada
navego despacio

(Dirty Three: "The Restless Waves" / la mejor canción y el mejor video del mundo según un galán de la era virtual, un bello regalo real)

ensoñando

como dispersa entre tantas marchas, me fui al solcito. tirada en la arena me siento privilegiada. una reina en zapatillas, contenta del mar rumiante. le pregunto si esta reinauguración de local no será muy apresurada. tanto dancing, tanto tinto, me huele a presagio. como no me contesta le pregunto a las piedras que de tan quietas parece que me hablan. vaya historia que nos tocó.y de enana uno pensaba que el 2000 sería la panacea. aquí estoy, perdida en el siglo xx1 de una modernidad dormida o acabada. yo que sé. a mi me sigue latiendo el corazón como si estuviera en los 20, en lo 60, nacida en los 70. me colma de ganas la vida. y aunque cada tanto me pongo austera, conozco la senda que me guía. de los abrazos, las palabras, los gestos, los besos, las miradas, los sueños, los miedos, las caricias. rebelada antes del fin del mundo. si todo es aquí y ahora, qué importa si tengo un día para brillar. brillar hasta que el verso duela. o guste.

(playa san mateo cuando todos preparaban la zarpada, las flores y encachaban a ese tal san pedro, valparaíso, como siempre)

txt

mordisqueo una pera mientras vacilo en dedicarte estas palabras. pudor madrugador. vacío liviano de pensar en ti. maciza ansia de aguacharme. la noche con luna eterna. tu en mi mente expandido. un pirata en la Red, como los antiguos robin hood que fueron hartos y tan galanes... y no encuentro el tono, ni la insolencia que me permita decir que quiero besarte ahora. sin brújula y sin radio, aquí me tienes palabreándote, buscando entre mi enagua el recuerdo de tu boca acaramelada. la virtualidad de una caricia, en las noches cansadas. prendiéndome el corazón dormido. hurgando en mis sueños. hasta la explosión. explosión txt

estampitas

(mujeres sobre las docas)

en el acantilado... un faro

tendidas sobre las docas

optamos por pensar que el mar anda rabioso

que se encabrita bajo esa nube

lánguida sobre la noche

alguien podría aparecer en este mirador

y nosotras "regalándonos"

más allá suena el escarabajo

con su motor salvaje

ruido preciso para la pareja que huye

luego de beber placer

si hubiera un sitio

donde rendir nuestros pareceres

sería este acantilado

libre elección

sin tanta razón

arrojamos carcajadas al viento

benditas bajo el cielo playanchino

serenas

la mirada puesta en el horizonte

alertas al temporal

hablamos sobre amores desacreditados

infancias descuidadas

de padres que sufren

la coartada de una posibilidad

AQUÍ ESTAMOS!

frente al mar severo

que se venga la lluvia

que caiga sobre la bahía!

la invocamos

con un conjuro mordaz

ya somos esto

solo esto

mujeres sobre las docas

(amelí + alelí)

receta para capear el temporal

no dejes que la negrura te nuble

busque el goce
profundo

por ejemplo:
agarre su auto
un impermeable
cigarrillos
pitos
y una petaquita de algo que le guste
y mañana... cuando arrecie el temporal
déjese mojar
abra los brazos
para que el viento la levante del suelo
sienta la espuma de las olas en su cara
grìtele lo más fuerte que pueda al viento
intente aplacarlo
y pierda, en el intento

camine
corra
grite
vuelva a correr
como una loca
suba los brazos
fume
olvídese del amor
y entréguese
a los elementos
pequeña como
nuestra vida

minúscula

y agradecida

de la naturaleza

de la tormenta perfecta

cuando, mojada hasta los calzones

y feliz

de la locura

llegue a su casa

junte una tina de agua caliente

caliente

prepare

una espesa tizana

sal de mar

y dese el más delicioso baño de tina que pueda

si quiere

aprovecha de tocarse

y cansarse

más

después acuéstese a dormir

y del amor

mejor piensa el lunes

o el martes

cuando la sangre haya corrido

y se haya llevado su negrura.

(señor rosenthal siempre tan precavido y conocedor de los males femeninos, de los males y de sus bondades, de lo q ellas requieren, de lo que una amiga precisa regala esta receta en un viernes no tan feliz)

trasnoche porteño

se llamaba fernando. era chico y risueño, te acuerdas? un tipo patudo, según tu visión... es el garzón eterno del moneda de oro. me contó que ya van dos patatús. que la cuchara no le avisa más. que dejó el trago y hasta flaco se veía. yo siempre me acuerdo que no lo soportabas. y no es que te piense siempre, solo que hay cosas que hacen que piense en vos y te escribo por aquí porque no me dejaste dirección alguna. eso de que nos vamos al cielo no sé si creerlo. en alguna fiesta andas, de eso no me cabe duda gato plomo. el otro día fui a un concierto de spinetta y no me vas a creer cual fue la última canción que el flaco nos regaló... sí!, la misma, "seguir viviendo sin tu amor" y claro, se me estrujó el corazoncito porque el día de tu funeral la val me contó que te la habías aprendido para cantarla en ese casorio en mantagua que íbamos a tener. con bandita en vivo y todo me la ibas a regalar. entonces, ves? hay sucesos, circunstancias, instantes de la vida que me hacen pensar que andas x ahí. el 22 de febrero, por ejemplo, celebré mi cumpleaños. 37 cumplí. estoy segura que el vidrio del espejo del auto que ese día se trizó en forma de corazón sin que nadie lo golpeara fue un regalo tuyo. un descargo de energía tal, que formó esa figura dejándonos helados a mí y a yamil. sabes? tuvimos que parar el auto y quedarnos en silencio algunos minutos. lo mejor fue cuando estallamos en risa cómplices de saber que el de la sorpresa eras tú, encantador... como CASI siempre...

ya se cumplió un año y he dejado el luto, que no te extrañe que me quedé sola tanto tiempo, ya la pena pasó tal como lo auguraste. hasta he besado otras bocas como dice el bolero. lo que no alcancé a contarte fue que finalmente el bueno de lennon no lo era tanto. este john resultó ser un sátrapa de aquellos.lo supe leyendo la historia de harrison. pero te lo cuento no como un cahuín, sino como algo que me cayó como un chorro de agua fría. y pensar que lo teníamos en el altar al pibe ese. te acuerdas? si hasta le prendimos velitas. fue un chico cruel, ególatra como el que más. claro que si escucho esa canción que nos hacía llorar aún se me siguen poniendo los pelos de punta...

bueno, que esas son las novedades y que el puerto sigue igual de bello, que esas luces que brillan como estrellitas permanecen ahí, fieles al mar. que las garotas siguen bajando el cerro en esa actitud de desenfado que tanto te gusta, perfumadas por cierto. tal vez ya lo sabes, quizás las miras con un catalejo sempiterno. hasta aquí gato plomo con esta cartita. quizás sigas visitando este jardín en donde andes y por ahí te encuentras con estas letras madrugadoras de porteña trasnochada.

pd. regalito musical como agregado

yamil de la vida

(homenajeando a yamil en sus 11 años. la toma fue una mañanita de frío en stgo con una cannon AE1 que encontramos cachuereando en el persa del bío bío. tal vez fuimos muy felices por entonces)

tres a eme o curvas de la moral

y qué si a uno lo hicieron pebre?

sufrir por el pasado pensando venenos

veneno que me mata hoy

me desarma en la loma

justo cuando vas subiendo la cuesta

la vida de a gotitas

gotitas de sangre

de pena de amor

ya no llueven maravillas

las onzas del escape se caen a pedazos

las burbujas de la champaña ya no están

la copa vacía y yo pensando en que sí, que sí quiero

quiero ahora, quiero ya

la curva por la que nunca cruzaste

los pliegues que nunca observaste

el alma de diamante que nunca precisaste

pues yo, señor dj preciso

blanca palidez a las 3 am

blanca como la luna que abajo se esconde

bajo las nubes, bajo mis ropas

bajo la oculta moral de quien ya la perdió en el camino

(foto: nelson campos ros)

reinagurando el local

menciono un nombre al azar

la vida da tantas vueltas

el flogisto quedó deambulando

en los espejos de tantos yo

yo ebrio, yo amable, yo enamorado

pero ese espacio entre el que arranca y el que alcanza

se perdió.

los alquimistas fueron...

yo me excuso

las noches porteñas arrojan su último vapor

en vez de pensar en payasadas

tu mensaje nocturno me hace despertar

heme aquí

acontecida

bastante sonsa

melancólica al fin

fin

(inicio tal vez)

sensata

Ame dice (me increpa con los labios de tinto): ¿cómo llenarás tu jardín ahora que eres SENSATA? Y es cierto, tan cierto, no siento vergüenza, solo nostalgia. Ya no sufro, ni lloro, ni me medico, ni amo desesperadamente a un hombre que me ignora y por el cual derramo letras cargadas de súplica, no fumo con descaro, el alcohol me aburre y las fiestas me parecen exóticas. Y ahora qué hace insensata con este cartelito?

damas

(Caminito, La Boca, Bs As enero 2011)

suerte

suerte la mía

una china en mi lechuga

en mi corazón de alcachofa

una carcajada

(buenos aires, enero 2011)

SP

(mineralizarme)

fin del duelo

había niebla y la niebla me importaba menos que saber qué hora marcaba algún reloj

como si a cierta hora ese pájaro que canta (insoportable) en el balcón acompañado de niebla-niebla espesa de la muerte reciente-

tuviera el tupé de trinar ese trino escueto

un año tiene el peso de ser un año

hace un año tuve la certeza que ese pájaro insobornable eras tú resucitado

(la terapeuta lo destacó en su bitácora cuando se lo comenté)

hoy es tan otro día

hoy ha sido tan hoy. no es mañana tal vez quizás

es la presencia repetida de ser HOY

un año tiene el peso de ser un año

y de tu estela me alimento

manzanas confitadas aparecen como oferta del fin del duelo

para masticarlas con desapego

de frente al mar

W

woyzeck me despierta en la mañana y es realmente el personaje de Buchner

tan fantasmal

me despierta ensoñadoramente

ya ha acuchichado a María y a quién le importa en esta sala

partir de cero es una historia moderna

debut literario

Yamil visita el Venezia

Más de 50 años tiene este local del barrio Bellavista, famoso por ser frecuentado por el poeta Pablo Neruda. De su oferta de comida casera destaca su pernil, así como las tradicionales cazuelas, los porotos, el charquicán, las lentejas, el cerdo arvejado, el pescado frito con ensalada a la chilena, los tallarines. Yamil se comió un gran plato de pollo con puré!

lunes

garganta herida

labios quietos

pulmones en alerta

válvulas de escape

escape por el puerto

puerto de escape

hacia las olas quemantes de alimapu

un lunes cualquiera

un mes cualquiera

la vida en instantes

(ilustración:Tsou )

La Paisajista

Laboratorio Textil incursiona en el diseño de vestuario con LA PAISAJISTA, una colección de piezas únicas inspirada en la pintura de paisaje, en el pintor que captura y se apropia de su entorno, imágenes que transportan. LA PAISAJISTA es una mujer, una viajera que recolecta imágenes para crear sus propios paisajes.


En uno de mis viajes a la capital en búsqueda de materiales para la confección de mis accesorios, me fijé en un desecho de la industria textil: las famosas muestras de telas, esos trocitos que exhiben gamas de colores y texturas. Encontré grandes cajones llenos de ellas, principalmente de tapicería.

Al verlas, me di cuenta enseguida de lo que podría salir de estos pedazos de tesoritos. Me dio vueltas por mucho tiempo la imagen del personaje que quería construir. Me tiré de cabeza al cajón a elegir minuciosamente los trozos que más me gustaban. La elección no podía ser al azar. Tampoco lo fue la composición de las telas que luego se construyeron con estos retazos. Cada fragmento tenía que ser interesante, pensaba y en la unión de ellos debía lograr que se destacaran por sí solos y que construyeran un todo armonioso que comunicara, que creara una atmósfera, una imagen hecha de imágenes. Me imaginaba que cada vez que alguien las viera podría ponerle nombre, evocar una sensación, un ambiente, un estilo.

Así fue como nacieron 23 telas. Piezas únicas elaboradas con trozos repletos de información, cargados de texturas, colores, imágenes que se unieron de forma armoniosa para convertirse en nuestra primera incursión en el diseño de vestuario.

invitando

Esto fue hace años. Varios ya. Estaba tomando once en la casa de mis abuelos en quintero city cuando un tío que ahora es ciego me tomó la foto. Era el día de mi cumple casualmente. Y ahora se viene otro y veremos quien hará la foto para el recuerdo. Así es. Porque este martes 22 de febrero cumplo 37 fabulosos años y quiero hacerme acompañar por mis amigos, los de la mejor calaña.

Rememora mi madre que nací a las 19 horas o quizás a las 19:15, “¿¡cómo querías que me acuerde?!” me dice con dulzura mientras escribo esta invitación. Lo más cercano, reconoce, es que puede que haya sido a las 19:45 hrs. La cosa es que en esos horarios pueden dejarse caer por mi linda casa que ya muchos conocen y que está enclavada en el cerro alegre de valparaíso (avenida alemania 5054) para que, si se dá, nos peguemos un buen dancing de atardeceres.

37

letras prestadas

Monólogo de Molly Bloom

De James Joyce

El sol brilla para ti dijo él el día que estábamos echados entre los arbustos floridos en el promontorio de Howth con el traje de paño gris y su sombrero de paja el día que hice que se me declarara sí primero le di de mi boca el trocito de torta de semillas y era un año bisiesto como ahora sí hace 16 años Dios mío después de aquel largo beso casi pierdo el aliento sí dijo que yo era una flor de la montaña sí que somos flores todas el cuerpo de mujer sí fue la única verdad que dijo en su vida y el sol brilla para ti hoy sí por eso me gustaba porque vi que entendía o sentía lo que una mujer es y yo sabía que a él siempre le podía buscar la vuelta y le di todo el placer que pude invitándole hasta que me pidió que dijera sí y yo no quería contestar al principio sólo miré a lo lejos el mar y el cielo pensaba en tantas cosas que él no sabía en Mulvey y el señor Stanhope y en Hester y en padre y en el viejo capitán Groves y en los marineros jugando y las prendas y a mear alto como ellos lo llamaban en el malecón y el centinela delante de la casa del gobernador con aquella cosa alrededor del casco blanco pobre diablo achicharrado y las muchachas españolas riendo con sus mantillas y sus peinetas y la subasta por la mañana los griegos y los judíos y los árabes y quién sabe Dios quién más de todos los rincones de Europa y Duke street y el mercado de aves todas cloqueando delante de Larby Sharons y los pobres burros resbalando medio dormidos y aquellos hombres imprecisos en sus capas dormidos a la sombra en los escalones y las grandes ruedas de las carretas de bueyes el viejo castillo con miles de años sí y aquellos guapos moros todos de blanco y con turbantes como reyes invitándote a que te sentaras en sus pequeñas tiendas y Ronda con las viejas ventanas de las posadas ojos que miran una celosía oculta para que el amante bese los barrotes y las vinerías medio abiertas por la noche y las castañuelas y la noche que perdimos el barco en Algeciras y el sereno caminando sereno con su farol y O aquel terrible abismal torrente O y el mar el mar carmesí a veces como fuego y las puestas de sol gloriosas y las higueras en los jardines de la Alameda sí y todas aquellas callejuelas extrañas y las casas de rosa y de azul y de amarillo y las rosaledas y los jazmines y los geranios y las chumberas y el Gibraltar de mi niñez cuando yo era una Flor de la montaña sí cuando me ponía la rosa en el pelo como hacían las muchachas andaluzas o habría de ponerme una roja sí y cómo me besaba junto a la muralla mora y yo pensé bien lo mismo da él que otro y entonces le pedí con la mirada que me lo pidiera otra vez sí y entonces me preguntó si quería sí decir sí mi flor de la montaña y al principio le estreché entre mis brazos sí y le apreté contra mí para que sintiera mis pechos todo perfume sí y su corazón parecía desbocado y sí dije sí quiero Sí.

(lo encontré en el blog de la revista La Mujer de mi vida)

(foto del buen nelsin)