"Un poeta lo puede soportar todo. Lo que equivale a decir que un hombre lo puede soportar todo. Pero no es verdad: son pocas las cosas que un hombre puede soportar. Un poeta, en cambio, lo puede soportar todo" (R. B.).
29.8.11
bolañazo
"Un poeta lo puede soportar todo. Lo que equivale a decir que un hombre lo puede soportar todo. Pero no es verdad: son pocas las cosas que un hombre puede soportar. Un poeta, en cambio, lo puede soportar todo" (R. B.).
flores como piedras
y me puedo arrancar a un baile
escuchar los sonidos lejanos de un melancólico músico
pero nada calma este día medio gris
un país en llamas
tenía 16 años y murió por un balazo
un balazo tan vil
magnolio abrasador
flores como piedras
(Foto: ella se llama Mia)
24.8.11
21.8.11
se me prendió la ampolleta
(al menos hoy)
(pase por aquí si la fotito le gustó http://muymia.tumblr.com/archive)
reflexión
escuálida en tu carta gantt
(en una playa valdiviana estas piedras competían con el mar)
permisito
o más bien, a los domingos
son indómitos
son breves
son pasivos
son activos
descansan en uno
el día parece tener más peso que el que lo disfruta
son nostálgicos
aclanados
solitarios
melosos
melómanos
abigarrados
generosos en sol o lluvia, ahí uno ve lo que le toca
amigables
hostiles
infantiles
febriles
domésticos
pueblerinos
citadinos
novedosos
hostigosos
rebeldes
abiertos
hipnóticos.
(imaginario visual: @MIAlKimiA)
día dos
y nunca llegó el día tres, esperar 7 me pareció como esperar un año, una vida,
si yo ya había esperado varios meses de duelo!
aunque despierto algo resentida
habiendo soñado
respiro.
(¿Qué o quién era Rosebud? se pregunta el que vio Citizen Kane)
un recuerdo
había muchas personas queriendo atravesar ese riachuelo. solo recuerdo que bajo la gente grande, bajo ese inmenso sauce llorón estaba mi padre. vestía un short pequeños a rayas, y lucía unas piernas que siempre me parecieron largas, contorneadas. el que anduviera sin polera sólo avivaba mi rendida admiración . sin duda, él era un tarzán en mi jardín. como además era galán, se quedó en el borde del río ayudando a la gente grande. y eso no me molestó tanto. cuando tomó la mano de esa niña con la que, de aburrida, había decidido a entablar algo algo así como amistad (la única que se logra crear en los asados de la gente grande: o te entretienes, o sobrevives a una farra adulta); en el instante mismo en que mis ojos se concentraron en la mano de mi padre tomándole la mano a ella, mi pequeña amiga, herví en celos. ¿y qué eran los celos? recuerdo que a mi madre le dije que por favor no me contara nada de él, especialmente si de quejarse se tratara. ese era un pequeño duelo y supongo que el instinto me llevó a considerar esa escena determinante. mi madre intentó explicarme algo relacionado con las personas. era tan amplio. no lo recuerdo, sólo tengo entre mis dibujos, uno que retrata a una nena en la arena, un poco más allá un hombre que tiene el mismo lunar de pelos en su panza que mi padre, le trata de arrojar una pelota... no entendí ni comprendo hoy la metáfora. nadie es de nadie, tardé mucho en comprenderlo. grandota y enamoradiza. escuchaba una canción de creedence cuando esto vino a mi memoria.
(post que inaugura etiqueta "papá" en la historia de este blog. evolucionando. la música es circunstancial, pensé que hoy puede gustarle en su sosegada -algo entregada- vida).
16.8.11
15.8.11
viaje en verde
y entonces nos preguntábamos todos sentados a la mesa, ¿cómo proceder? De manera simple, directa y concreta, espetó una que ya no sabía nada de abordajes. Torpe del todo, repitió el consejo del arlequín al que encontró en una taberna. El más viejo calló. Sumergido en un amor platónico, un movedizo y altruista amor, tampoco tenía la respuesta apropiada. Y las jóvenes estudiantes (algo movilizadas en días de protesta) sonreían socarronas. El drama era transversal. 3 generaciones reunidas. Ineptas a la hora de acometer la pasión, el afecto sin apego. Los platos con restos de carne mechada sobre el mantel. Servilletas de papel arrugadas, inmundas. (Freddy Mercury entona Love of my life). Los más mudos resultaron ser unos que habían pasado la noche anterior juntos. Aunque recién se conocían, se fueron a la cama sin mediar discurso. Pero allí, en esa cena mariguaneada, permanecían sigilosos, pasando tan piola como fuera posible. ¿Qué contestación podrían ofrecer si lo que menos hacían ahora era fluir? 4 cigarrillos encendidos. copas de tinto a media asta. perfumes ocultos. ansias flotantes. mutismo cómplice. anhelos sin senda. miradas indiscretas. viaje sin respuesta. viaje en verde.
(de la foto ya se sabe)
12.8.11
naig
mar esquivo
luz de luna
baja estofa
guante en el recipiente
bajo ímpetu
sol requerido
la flor de septiembre
naciente en agosto
movedizas arenas
de la noche anhelante
11.8.11
10.8.11
editando
circulaba por mi cápsula. haciendo del invierno un cálido guatero. el remanso apropiado para despedir para siempre ese futuro infinito. febril. circulaba como pez. fluida en un encierro plañidero. pero la red estaba abierta. y entre medio se coló un mensaje. y brilló esa noche en mi netbuk. titilante como la luz del encendido. no sé cuando me metí en ese ciclón hipnótico. torbellino de palabras intercambiadas a través de una fibra òptica. ¿frío? no exactamente. raro. como la rareza que envuelve a las cosas excitantes. inciertas.
foto: Nelson Campos
24.7.11
22.7.11
"La noche del viernes el cielo estaba rojo, tronaba, y el sábado, fecha de la partida, la ciudad entera zozobraba bajo una tempestad marina. No hubiera sido de extrañar que apareciesen tiburones nadando por el cielo, pero parecía improbable que ningún avión consiguiera atravesarlo". (Capote en Desayuno en Tiffany's)
(foto: Patricio Muñoz)
10.7.11
historia
mi abuela me cuenta que cuando eran chicos, a ella y sus 10 hermanos mi bisabuela ángela los bañaba con agüita caliente que calentaba en el brasero. se las echaba de a chorritos, de a poquito. no tenían tina. pero sí un baño dentro de la casa. "es que la nuestra era un chalet", me dice orgullosa mientras se pone las medias al sol. en su barrio había alcantarillado. tenían luz. hoy es la única casa que sobrevive de los años 40 en inés matte urrejola, en bellavista. y cómo con esa aguita no quedaban muy limpios la tropa de críos, en la escuela -cuyo número no recuerda mi hermosa belarmina- les daban duchazos a todos en masa. porque además de oler fuerte, estaban llenos de piojos. y aunque ese líquido verde y espeso más parecía veneno que matapiojos la dejaba medio lela, ella recuerda esos días de ducha como los más felices de la semana. como cuando había leche. o manquequilla para el pan. "cuéntame otra historia", le pido acurrucada en su camita.
tren subterráneo
santiago es gris. pero eso ya se sabe. lo disfrutable es que contiene la nostalgia en dosis precisas para el (o la) que gusta navegar por aguas turbulentas. no puedo viajar en tren subterráneo. le tengo pánico. me subo igual. intento no pensar en ellos. escucho música. divago en fa. o en re. da igual. vuelvo al tema. estoy en un tren que corre bajo tierra. me rodea tanta gente. pero no conozco a nadie. anonimato ideal para algunos. tristeza para la jipi adolescente.sociabilidad nula. miro a mi vecino. el del asiento que está frente al mío.tiene una chaqueta verde a cuadros. una visera en la cabeza. el color de la piel plomizo. es joven. 35 quizás. lo acompaña su hijo. lo sé porque le dice papá. escucho los sonidos reverberados de My Morning Jacket. intento engañar a mi fobia. pero vuelvo al padre y su hijo. no se hablan. van cabizbajos. distraidos? indiferentes? el padre vuela en otro tiemp y espacio. el hijo mira por la ventana que da al túnel oscuro. es un niño. de unos diez años. de pronto llora, intenta disimular, se esconde bajo el brazo de su padre. trato de que no se den cuenta que los miro. porque lo miro a él. algo tiene. sus cejas no existen. no hay cabellos en su cabeza. tiene cáncer!, pienso descolocada. su hijo llora sin descanso. ahora lloran los dos. quiero bajarme. el piano en mis oidos. el túnel. la enfermedad.
viaje
me fui de viaje
de viaje al encanto
una mente triste afectó mi cerebro
también mi cucharón
y ahora que he vuelto de ese periplo
respiro aliviada
navego despacio
(Dirty Three: "The Restless Waves" / la mejor canción y el mejor video del mundo según un galán de la era virtual, un bello regalo real)
26.6.11
ensoñando
como dispersa entre tantas marchas, me fui al solcito. tirada en la arena me siento privilegiada. una reina en zapatillas, contenta del mar rumiante. le pregunto si esta reinauguración de local no será muy apresurada. tanto dancing, tanto tinto, me huele a presagio. como no me contesta le pregunto a las piedras que de tan quietas parece que me hablan. vaya historia que nos tocó.y de enana uno pensaba que el 2000 sería la panacea. aquí estoy, perdida en el siglo xx1 de una modernidad dormida o acabada. yo que sé. a mi me sigue latiendo el corazón como si estuviera en los 20, en lo 60, nacida en los 70. me colma de ganas la vida. y aunque cada tanto me pongo austera, conozco la senda que me guía. de los abrazos, las palabras, los gestos, los besos, las miradas, los sueños, los miedos, las caricias. rebelada antes del fin del mundo. si todo es aquí y ahora, qué importa si tengo un día para brillar. brillar hasta que el verso duela. o guste.
(playa san mateo cuando todos preparaban la zarpada, las flores y encachaban a ese tal san pedro, valparaíso, como siempre)
25.6.11
txt
mordisqueo una pera mientras vacilo en dedicarte estas palabras. pudor madrugador. vacío liviano de pensar en ti. maciza ansia de aguacharme. la noche con luna eterna. tu en mi mente expandido. un pirata en la Red, como los antiguos robin hood que fueron hartos y tan galanes... y no encuentro el tono, ni la insolencia que me permita decir que quiero besarte ahora. sin brújula y sin radio, aquí me tienes palabreándote, buscando entre mi enagua el recuerdo de tu boca acaramelada. la virtualidad de una caricia, en las noches cansadas. prendiéndome el corazón dormido. hurgando en mis sueños. hasta la explosión. explosión txt
22.6.11
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